Hva skjer hvis en av dere faller for en annen?

Det kan skje i alle forhold, uansett livsstil. Vi har snakket mye om det. For oss handler dette ikke om å finne en ny partner, men om å utforske noe sammen. Vi har våre egne rammer og grenser som gjør oss trygge – og så lenge vi kommuniserer, har vi ikke opplevd at følelsene sklir ut.

Hva får dere ut av dette som dere ikke fikk før?

Mer nærhet. Mer flørt. Mer begjær. Et rikere samliv. Vi kysser mer. Vi ler mer. Vi tenner mer. Det har gitt oss noe som mange par mister: seksuell energi og emosjonell nysgjerrighet. For oss har det gjort forholdet sterkere – ikke svakere.

Novelle: Hun kaller seg Queen. Hun er cuckoldress, jeg er hennes mann – og hennes cuckold.

Med Queen på cuckold-tur til København - del 1

Hun kaller seg Queen. Hun er cuckoldress, jeg er hennes mann, og hennes cuckold.

Q: Er dette det samme som utroskap?

Nei. Det er nettopp ikke det. Alt vi gjør er avtalt, gjennomtenkt og basert på tillit og kommunikasjon. Ingen skjulte meldinger, ingen løgner. Det er et åpent, ærlig og lystbasert valg vi har tatt sammen – og som vi begge nyter.

Q: Er det bare hun som møter andre?

Ja – og det er et bevisst valg. Han har ikke behov for å møte andre seksuelt, og tenner mer på at hun lever det ut. Det er ikke uvanlig i slike relasjoner. Det viktigste er at begge parter får det de ønsker – og det gjør vi.

Vi dro til København for en langhelg med bare én regel: Hun styrer alt. Jeg ser på. Jeg rydder. Og hvis jeg er heldig, får jeg smake. Første kveld på hotellet får hun besøk av Lucas, 25, dansk og tungt utstyrt. Jeg ser henne åpne seg for ham. Hører henne tigge. Ser ham komme i henne, og vet at det ikke er over. Ikke før jeg er tom.

En relasjon mange ikke klarer å forstå

Begrepet cuckold forklarer at en mann tenner på at hans kone har sex med andre menn og samtidig ydmyker han. Ydmykelsen er altså en viktig ingrediens i relasjonen. Denne erotiske historien fra virkeligheten beskriver en slik relasjon.

Jeg blir stadig minnet på at yngre menn har noe eldre menn ofte ikke kan måle seg med

Jeg har vært cuckold i syv år. Ikke i teorien. Ikke bare i tankene. Jeg snakker om den ekte sorten. Den typen hvor du ser kona di, kvinnen du elsker, bli tatt av en annen mann. En fremmed. En med pikken dypere i henne enn du noen gang har vært.

En som får henne til å stønne annerledes. Høyere. En som hun åpner seg for, bokstavelig talt, mens du sitter i nærheten, naken og bundet, og ser sæden hans renne ut av henne etterpå. Og vet at du ikke får smake før hun sier du kan.

Det begynte ikke sånn. Da vi møttes, Marianne og jeg, var vi som alle andre. To mennesker som fant tonen på en privatfest utenfor Lillestrøm, en sommerkveld med vin, latter og lys hud mot mørk bakgrunn.

Hun var latteren i hjørnet, han som alltid hørte etter. Vi falt for hverandre, som det heter, men det var jeg som falt først. Hardt. Hun var friere enn meg. Varmere. Og på et eller annet vis, sterkere.

Det tok meg litt tid å forstå hvorfor jeg aldri ble helt mett på henne. Hvorfor jeg lå våken etter sex og kjente en uro. En rastløshet som ikke handlet om henne, men om det som manglet. En natt, etter noen glass vin, sa jeg det. At jeg fantaserte om å se henne med en annen. Jeg husker hvordan hun så på meg. Lenge. Så smilte hun. Ikke skeptisk. Ikke forbauset. Mer som: Endelig.

Siden har det vært oss. Og mange andre menn.

I kveld er vi i København. En oval weekend. Tre netter på Radisson, deilig stort rom, syvende etasje, med utsikt over Tivoli. Vi har gjort dette mange ganger, men aldri helt slik. Denne helgen er mer kompromissløs. Hun har planlagt alt. Valgt mennene. Booket møter for tre dager på rad. Jeg kjenner dem ikke. Har ikke sett bildene engang.

Alt hun har sagt, er: «Du kommer til å føle deg liten. Men kåt. Veldig kåt.»

Hun vet hva det gjør med meg. Å ikke vite. Å overlate alt til henne.

Vi hadde knapt lagt fra oss koffertene før hun gikk i dusjen. Jeg satt i den grå lenestolen ved vinduet med et glass vann og kuk-buret dunkende mot buksestoffet. Det begynte å verke allerede i taxien, bare av måten hun satt på, kjolen trukket opp over lårene, beina åpne akkurat nok til at jeg kunne se trusen dersom jeg lente meg litt fremover og kikket.

Jeg hørte vannet renne. Jeg visste hva hun gjorde der inne. Gjør seg klar seg for ham. Ikke for meg.

Hun kom ut naken, som alltid. Våt hud. Blankbarbert kjønn. Håret mørkt, i bølger og dryppende nedover ryggen. Hun hadde med seg en liten flaske velduftende krem, som hun stilte på bordet, før hun satte seg på sengekanten og begynte å smøre de slanke sommerbrune bena. Hun sa ikke et ord. Men hun visste at jeg så på. At jeg kjente buret stramme.

«Har du husket kameraladeren?» spurte hun plutselig.

«Ja», svarte jeg.

«Bra. Jeg vil ha med alt. Fra når de kommer. Til de drar.»

Hun reiste seg. Smurte brystene. Lot fingertuppene sirkle rundt brystvortene før hun tok magen, hoftene, armene. Jeg smurte ryggen hennes før en liten hvit truse fulgte slanke sommerbrune ben opp til perfekte hofter. Det var knapt en antydning til hvite striper etter soling mest uten noe som helst. Jeg kunne skimte kjønnet gjennom det flortynne stoffet.

En kort blondekjole gled ned over skuldrene og omfavnet kroppen hennes med kjælen selvsikkerhet, akkurat nok til å stryke over de faste rumpeballene før den stanset. Den var gjennomsiktig. Uten BH. De faste brystene med mørke vorter trådte frem bak blondene, som om stoffet snarere fremhevet enn skjulte.

«Ser jeg bra ut?» spurte hun og snudde seg.

«Du er nydelig», sa jeg.

«Men ikke for deg i kveld», sa hun og tok på de høye hælene. «Du får bare se. Og kanskje… rydde opp.»

Hun kom bort til meg. La hånden på skulderen min. Lot fingrene gli ned til låret. Tok tak i buret mitt.

«Stakkars liten», sa hun. – Tror du han er større enn deg?

Hun lo.

«Jeg vet han er det», fortsatte hun.

Hun lente seg ned. Pusten hennes mot kinnet mitt. Lepper som nesten kysset.

«Han er yngre. Strammere. Og han knuller hardere og lengere enn deg». Hun så meg dypt i øynene. Strøk meg under haken.

«Og jeg liker det. Når det gjør vondt. Når jeg må holde fast i madrassen. Når jeg kjenner jeg virkelig blir fylt og knullet hardt og lenge», fortsatte hun.

Så gikk hun bort til speilet. Justerte kjolen. Sjekket leppestiften. Tok et overblikk over rommet, småryddet, før vi nippet til rødvinen jeg hadde åpnet.

I denne tiden, like før vi fikk besøk på rommet slike helger som dette, snakket vi utelukkende om sex. Ikke om været. Ikke om vin. Bare sex. Det hadde blitt vårt eget lille rituale, en oppvarming der alt kunne sies, og alt som ble sagt, pirret enda mer.

Hun likte å beskrive hva hun gledet seg til. Hvordan hun håpet han tok henne. Hva hun ville kjenne, hvor hardt, hvor dypt. Ordene kom lavt, nesten uanstrengt, men med en glød i stemmen som tente meg og knuste meg samtidig.

Hun kunne si ting som:

«Jeg håper han holder meg fast i håret. Ikke spør, bare tar.» Eller. «Jeg har en følelse av at jeg kommer til å skrike høyt når jeg får orgasme på den deilige pikken hans?»

Og så lo hun litt. Lot blikket gli over meg. Fortsatte å komme med små stikk. «Han sa han pleier å komme flere ganger. Kanskje du kan bli inspirert?»

Hun kunne vise meg bilder av pikken til mannen som var på vei til hotellrommet. Uttrykke hvor mye hun gledet seg til å tre seg nedpå. Bli begjært. Tatt. Av en ekte mann.

Små ydmykelser var alltid en del av spillet. Ikke som straff, men som en del av nærheten. En slags nådeløs intimitet. Det var sånn vi snakket, ærlig, lekent, og nådeløst.

Som om hun varmet opp. Som om ordene i seg selv gjorde henne klar.

Et svakt dunk i døren.

«Han er her», sa hun og smilte.

Jeg visste det før han kom inn døren. Duften. Tyngden i luften. Den kroppslige vissheten om at noe uunngåelig nærmet seg. Og da han sto der, i døråpningen, med det skjeve smilet og selvtilliten dryppende fra skuldrene, visste jeg at hun hadde valgt riktig.

Lucas. 32. Dansk. Mørk i håret, brune øyne. Dressbukser som strammet over lårene, hvit skjorte åpen i halsen, og et tynt gullkjede som fanget lyset. Parfymen hans var tung og maskulin, fylt rommet på et blunk. Jeg satt allerede i stolen, naken, med ryggen rett og hjertet urolig. Jeg kunne ane formen på ham bak gylfen. Tettpakket. Som et løfte. Et varsel.

Marianne så på ham med det blikket. Det hun bare får når hun vet hun skal ha en ny mann i seg snart. Hun gikk mot ham, la armene rundt halsen hans, kysset ham grådig. Jeg kjente hvordan kroppen min spente seg av synet, hvordan kontrastene strømmet på. Ydmykelsen, tenningen, det altfor kjente stikket av sjalusi. Og samtidig: det søte, sviende draget av lyst.

Fremmede hender grep henne. Hendene hans, selvsikre, større enn mine, klemte hardt rundt rumpeballene hennes. Jeg hørte det. Klemmet. Et eget språk. Hun trakk seg så vidt tilbake, lot det ene benet hans gli mellom lårene sine, presset seg mot ham. Lot hånden gli ned, over pikken hans på utsiden av stoffet. Hun masserte ham gjennom dressbuksen, rolig, bestemt.

De fortsatte å kysse. Uanfektet. Hensynsløst. Jeg vet ikke hvorfor akkurat kyssingen alltid river mest i meg. Jeg tåler å se henne suge en annen mann, bli tatt bakfra, fylt til randen. Men det å se henne åpne munnen, slippe inn en fremmed tunge, kysse med en sånn intensitet, det føles mer forbudt. Mer privat. Som om noe mellom oss rives opp. Samtidig som det tenner meg grenseløst.

Hun elsker stor pikk. Det sier hun selv. Hun vil bli strukket, sprengt, kjenne litt smerte og mya nytelse blandes. Og Lucas? Han var valgt med det i bakhodet. Hun hadde sett bildene. Og jeg hadde sett hvordan hun hadde smilt da hun så dem.

Han hekter av henne kjolen. Den faller med et mykt svosj til gulvet. Bare den lille trusen er igjen. Hun setter seg på sengen. Lener seg bakover, støtter seg på armene. Smiler. Ser mot skrittet hans. Et ordløst budskap. Hun vil se.

Han forstår. Åpner skjorten, knapp for knapp, utstudert rolig. Drar skjorta ut av buksen, men lar den henge. Løser beltespennen med én hånd. Knappen følger. Han holder blikket hennes, og smilet, det selvsikre smilet, sier alt.

Glidelåsen går ned. Buksen glir til sides. En hvit Armani-bokser kommer til syne. Konturene presser på, stor, tungt hvilende bak stoffet. Buksa må hjelpes ned. Han sparker den av seg, står foran henne. Hun lager en lyd. En bekreftelse.

«Mmmm… dansk salami på sitt ypperste», mumler hun mest for seg selv.

Hun klarer ikke vente. Setter seg frem. Tomlene glir inn bak bokserstrikken på hoftene, trekker bokseren ned. Sakte. Sakte. Nyter synet. Ser hver blodåre tre frem. Pikken vokser under stoffet. Når stoffet glir forbi det nakne hodet, svaier pikken opp mot henne.

Jeg mister pusten.

Den er sjokkerende stor, enorm. Jeg ser det i blikket hennes, ren ekstase. Hun griper rundt den. Pikken glinser, halvstiv, tykk. Hun fører den uten videre inn i munnen, med en sukkelyd.

«Mmmm…»

Sugelyder fyller rommet. Hun jobber. Den andre hånden på ballene. Han står støtt, sprer bena for henne. Lar henne jobbe med både tunge og lepper, suge og slikke. Hun slipper pikken ut av munnen, betrakter den, tar et nytt grep. Runken er rolig, rytmisk. Hodet forsvinner inn igjen.

Lucas stønner lavt. Løfter hodet, lukker øynene. Hånden hans holder rundt hodet hennes. Jeg sitter tett på, en meter unna, ser alt. Ser hvordan pikken raskt stivner. Blir knallhard. Pikken er svakt bøyd oppover og avsluttes med en stort og velformet hode. Jeg betrakter henne der hun lar ham gli inn og ut. Bare hodet, resten er for mye. Men hun prøver. Lar ham gli dypt nok til at hun må hoste svakt. Og så ler hun.

Fantasien min er et halvt skritt foran dem. Jeg ser det for meg før det skjer. Den store pikken som glir inn i henne. Hvordan hun åpner seg. Hvordan hun tar ham imot, centimeter for centimeter, helt til den er helt inne i henne. Helt til hun er fylt. Sprengt. Hvordan hun stønner. Hvordan hun vrir seg. Og hvordan hun kommer, ikke bare én gang, men flere. Fordi han gir henne det. Og hun elsker det.

Og når hun elsker det, elsker hun også dette livet. Oss, dette vi har valgt. Denne åpne, nakne sannheten vi lever i. Hvor hun får alt. Og jeg… ser.

Vanligvis har de ydmykende kommentarer allerede haglet når vi har kommet til dette punktet. Men ikke idag. Hun er oppslukt. Eller. For opptatt av å sluke den.

Det dunker i buret mitt. Pikken min prøver å vokse, men den har ikke plass. Den slår mot metall som et dyr i bur. Den vil ut. Den vil inn i henne. Den vil kjenne henne slik han snart skal. Jeg sitter der, med denne sprengende lengselen og vet, det er ikke min tur. Ikke nå. Kanskje senere.

Vi har gjort dette i mange år. Jeg burde være vant til det. Men jeg er det ikke. Ikke helt. For hver gang føles nesten som den første. Som om virkeligheten bøyer seg. Jeg ser på dem, min kone og denne unge, velutstyrte dansken, og kjenner en overveldende følelse av surrealisme. Av å stå midt i et liv som ikke ligner på det jeg snakker om når jeg står over hekken med naboen. Den sterke kontrasten til hverdagen.

Vi snakker om hageplaner. Barna. Jobben. Neste middag vi skal arrangere sammen. Det ser så vanlig ut, alt sammen. Så… korrekt. Ingen av dem vet. De aner ikke at hun, denne blide, vakre kvinnen de hilser på i oppkjørselen, som serverer vin med smil og varme øyne, også er den perfekte knullepartner for fremmede menn med pikker de fleste knapt tør fantasere om.

Hun er aldri mett. Alltid sulten. På mer kropp. Mer kraft. Mer mann. Mer pikk. Og mer begjær. Det er som om hun lever et dobbeltliv, og jeg lever med henne i begge verdener.

Jeg holder pusten.

Hun skyver ham litt bakover, langsomt, med et lekent blikk. Beveger kroppen som bare hun kan, som om hvert ledd er formet for lyst. Hun legger seg på ryggen, hoftekammen glinser i lyset fra vinduet. Benene lett spredt. Klar. Våt. Åpen. Armene hennes hviler bak hodet, brystene løfter seg med pusten. Lucas følger etter, men ikke som en som skynder seg. Han nyter. Leser henne. Tolker kroppens små bevegelser.

Han setter seg på kne foran henne, løfter bena hennes under knehasene. Drar dem fra hverandre med et grep som er både kontrollert og respektløst. Den tynne trusen dekker ingenting lenger. Den er mørk av fukt, som om hun har lekket lyst gjennom hvert sekund han har vært i rommet.

Han bøyer seg ned. Lar leppene møte henne, men ikke huden ennå. Stoffet. Han kysser henne på utsiden, først bare med fuktige lepper. Så med tungen. Glir langs kanten. Følger linjen fra der trusen glir inn mellom de deilige halvmåneformede rumpeballene henne og opp langs kjønnet. Presset hans øker.

Han presser tungen mot den smale stoffbiten som såvidt dekker våte kjønnslepper, lager en våt, trykkende bevegelse. En vibrasjon. Stoffet presses litt inn mellom leppene. Han kjenner fukten mot tungen.

Hun puster dypt inn. Øyene lukkes i nytelsen.

Lucas tar tak i trusen med begge hender og drar den langsomt ned. Den klistrer seg til henne der nede. Et vått kyss av tekstil som slipper med et lite sug. Han drar den forbi knærne, over leggene, og lar den falle. Hun er naken. Naken og velformet. Glatt. Åpen.

Han setter seg tilbake på knærne. Ser på henne. På fitta hennes. Jeg vet det blikket. Jeg har hatt det selv. Det er et slags under, en stille takknemlighet over å få tilgang til noe hellig og skamløst samtidig. Hun smiler der hun ligger, nesten sjenert.

«Smak på meg», sier hun.

Det er ikke en kommando. Det er en invitasjon.

Han bøyer seg. Lar munnen møte henne. Først bare leppene. Et mykt kyss rett på venstre kjønnsleppe. Så et til. På høyre. Han tar seg tid. Tungetuppen glir over huden hennes som en pensel med olje, rolig, sirklende, malende. Han suger forsiktig. Trekker huden inn i munnen, slipper den igjen. Så finner han klitoris.

Hun løfter hoftene litt i det han når den. Et stønn slipper ut. Ikke høyt. Bare… ekte.

«Endelig», mumler hun. Ukers ventetid er over, fortsetter hun med hviskende stemme.

Jeg ser det fra siden. Hvordan munnen hans graver seg ned i kjønnet hennes, hvordan kjeven hans beveger seg med små, presise tak. Hvordan tungen hans jobber. Jeg ser væsken glinse på leppene hennes, hvordan hun responderer. Hvordan lårene skjelver lett når han finner riktig rytme.

Så lar han tungen gli nedover igjen. Ned mellom leppene. Dypere. Presser den inn i henne. Ut. Inn. Rundt. Det er en rytmisk utforskning, og hun lar ham gjøre det. Lar ham spise henne som en som har vært sulten lenge. Og hun er måltidet.

Hun griper lakenet. Pusten hennes endrer seg. Små gisp. Uregelmessige sugende innpust. Øynene lukket, brynene trukket sammen i konsentrasjon.

Han lar to fingre gli inn. Glatt. Som i smør. Kroppen hennes åpner seg. Hun tar imot. Jeg ser hvordan han jobber med tungen mot klitoris mens fingrene hans leter. Utforsker. En liten vridning. Så legger han til en tredje finger. Jeg ser at hun spenner seg. Løfter hoftene. Presset. Fylden.

Han finner det. Punktet. G-punktet. Jeg ser det på reaksjonen hennes. Hele kroppen vibrerer.

Lucas suger klitoris. Langsomt først. Lange, drøye tak med leppene, som om han trekker noe ut av henne. Så raskere. Mer intenst. Han bytter mellom sirklende tunge og harde sugetak. Samtidig jobber fingrene hans inn og ut. Treffer det hemmelige punktet igjen og igjen.

Hun stønner nå. Høyt. Fritt.

«Åh… deilige Lucas… ja der… der!» Hun guider ham dit det er som deiligst.

Hendene hennes er knyttet rundt lakenet. Hun sparker ut med den ene foten. Kroppen hennes vrir seg. Det er et kontrollerbart kaos, en dans mellom ham og henne, hvor hun gradvis mister seg selv.

Og jeg… jeg sitter der. Pusten min er tung. Buret mitt verker. Jeg kjenner behovet for en utløsning nærme seg, har lyst til å komme bare av å se. Jeg er en del av dette, men også frakoblet. Et objekt med øyne. Et vitne til noe jeg både hater og begjærer. Mest begjærer.

Han ser på meg over lårene hennes. Blikket hans er ikke triumferende. Det er bare… rolig. Målbevisst.

Så lar han fingrene gli sakte ut. Reiser seg.

Pikken hans står som en påle. Glinsende. Klar.

«Knull meg», sier hun. «Gi meg hele pikken din. Til bunns med den hermer hun på dansk».

Og jeg… jeg vet hva som kommer.

Lucas står fremdeles på gulvet. Han holder pikken med et grep rundt roten. Den glinser av forhuden som har trukket seg helt tilbake, en mørk, pulserende stamme med et glinsende hode like ved åpningen hennes.

Hun beveger seg. Ryggen spenner seg. Magemusklene strammer seg mens hun halvt løfter overkroppen, strekker hånden frem og griper rundt skaftet hans. Et underhåndsgrep. Mykt, selvsikkert.

Hun veier ham i hånden. Lar pikken gynge litt opp og ned. Blikket hennes møter mitt.

«Tror du den går inn?» spør hun. Stemmen hes og leken.

Hun smiler. «Det hadde vært noe å ha mellom bena dine», mannen min. «Eller hva?»

Jeg trenger ikke svare. Det ligger allerede i luften.

Hun har ikke hastverk. Hun lar ham vente. Lar meg vente. Runker ham sakte. En langsom bevegelse fra roten mot hodet. Hun fører pikken hans langs den våte sprekken. Drar hodet gjennom fukt og varme. Hun stønner lavt hver gang det glir over klitoris. En lang, surklende bevegelse, så tilbake igjen. Hun gjør det flere ganger. Erter både ham og meg. Og seg selv.

Kjønnsleppene er åpne nå, fuktigheten holder dem fra hverandre. Glinsende. Rødlig. Mottakelig. Pikkens hode pløyer sprekken på vei opp og ned, og jeg ser hvordan det stryker, nesten som om det graver et spor i henne. Som om kroppen hennes formes etter ham.

Så stanser hun. Holder pikken midt på skaftet. Lar hodet hvile mot åpningen. Holder den der.

«Kom inn», sier hun, blikket låst på Lucas.

«Spidd meg med din deilige pikk. Knull meg fra sans og samling».

Det er ikke en bønn. Det er en kommando. Stemmen er lav, men klar. Fast.

Hun slipper ham. Legger seg rolig bakover. Armene over hodet. Brystene løfter seg. Benene spres enda litt mer.

Foran meg åpenbarer det seg et syn jeg aldri blir mett av: den våte sprekken hennes, glinsende og lett pulserende, strukket og innbydende. Hun ligger der som et kunstverk, et levende alter, og jeg vet at om noen sekunder vil hun åpne seg for en annen. For første støt. Det er så vakkert, så brutalt pirrende, at jeg nesten mister kontrollen. Dette øyeblikket, akkurat dette, brenner seg inn i meg.

Lucas tar et lite skritt frem samtidig som hoftene beveger seg litt bakover, som for å ta sats. Holder hodet mot åpningen. Presset økes sakte. Fitteleppene gir etter. Det store hodet glir mellom dem og forsvinner inn.

Hun hikster. En høy, tynn tone. Et stønn med overraskelse og lyst i ett.

Jeg mister pusten. Jeg vet hvordan det føles å være inne i henne. Jeg vet hvordan hennes glatte innvendige griper om skaftet. Men jeg vet ikke hvordan det føles. Å være så stor at kroppen hennes må gi seg. Å se henne åpne seg, strekke seg. Å føle motstanden slippe taket. Å kjenne det dypeste av henne gi plass, ikke til meg, men til ham.

Lucas glir inn i henne uten å stoppe. Langsomt. Nådeløst langsomt. Hun holder pusten, hever hodet og ser på ham, og så, en lang, lav lyd fra halsen. Han fyller henne. Centimeter for centimeter.

Jeg følger med. Jeg ser hvordan huden rundt pikken hans forsvinner, bit for bit. Hvordan skaftet forsvinner inn i henne som om hun sluker ham. Han stopper ikke før pikkhodet ikke kan komme lenger inn. Helt til bunns. Han står stille. Pikken står som et spyd langt inni henne.

Han griper rundt anklene hennes. Løfter dem opp. Holder dem ut til siden, som en trofé jeg ikke får røre. Han ser ned. Beundrer synet av kjønnet som har tatt imot hele pikken hans. Hun ligger med hodet bakover, øynene lukket, pusten går i små rykk. Uuforståelig mumling.

Hun er sprengt. Jeg vet det. Hun elsker det. Elsker å være strukket. Den smertefulle nytelsen. Hun er helt fylt.

«Knull», sier hun med en slørete stemme.

Lucas trekker seg ut. Langsomt. Så langsomt at jeg ser hvert millimeter av pikken hans bli avslørt igjen. Helt ut. Det glinsende hodet slipper leppene hennes med et vått smatt. Hun gisper idet han glir helt ut.

Og så inn igjen. Til bunns. Et frydefullt ja, fyller rommet.

Fitteleppene strekker seg. De må nesten åpnes på ny for å ta imot. Hun hiver etter pusten, stønner og jamrer seg. Han fortsetter. Et nytt støt. Så et til. Han fortsetter. Taktfast.

«Dette er det deiligste…» hikster hun. … «jeg noen gang har kjent…»

Lucas øker tempoet. Støtene blir fastere. Harde. Hun løftes nesten fra madrassen. Han dytter bena hennes lengre bakover, presser hoftene hennes opp. Nå treffer han. Hodet på pikken hans glir rett over og masserer g-punktet på sin vei inn i henne. Jeg ser det. Hun jamrer. Hvinene hennes skjærer gjennom rommet. Ansiktet hennes er stramt, lidenskapelig. Hver nerve brenner.

Den ene hånden hennes kommer ned mellom bena. Fingrene finner klitoris. De beveger seg i et frenetisk mønster, hardt, raskt. Hun er et dyr nå. En kropp som higer etter orgasme.

Jeg ser hvordan kroppene deres nyter hverandre. Hvordan de beveger seg i samme rytme, som om de var laget for akkurat dette. Hun bukter seg under ham, som om pikken hans trekker lyder og bevegelser ut av henne som jeg aldri helt har klart å fremkalle selv. Og han, han griper henne som en mann som vet han får, og som vet at hun vil.

De passer sammen på en måte som er både vond og vakker å se. Som to organismer som søker felles utløsning. Jeg ser hvordan hoftene hennes svarer, hvordan hun trykker seg mot ham, tar ham inn, åpner seg for ham med hele kroppen. Og jeg vet, snart kommer det. Det øyeblikket der alt forløses, og jeg sitter her, uten å røre, men fylt til randen.

«Sprut i fitta mi!» hun roper. «Jeg vil kjenne sæden din sprute!»

Hun freser det mellom sammenbitte tenner. Hele kroppen hennes spenner seg. Lucas pumper. Rytmen nådeløs. Han brøler. Hun skriker. Jeg vet hun kommer. Og han, han kommer i henne.

Jeg ser det. Ser hvordan kroppen hans stivner. Ser det voldsomme støtet. Hvordan han tømmer seg i kona mi. Hun roper fortsett! fortsett!

Og han gjør det. Jeg teller: Én. To. Tre. Fire. Fem. Seks. Syv støt. Hver av dem med kraft, med ladning. Hver av dem etterlater henne mer fylt enn før.

Han roer seg. Puster tungt. Pikken hans står fortsatt inni henne. De er ett.

Hun ligger helt stille. Øynene lukket. Ubevegelig. Brystet hennes hever og senker seg i raske drag. Han samler bena hennes. Kysser leggene. Lar hendene gli rolig oppover og ned. Intimt. Tilhørighet.

Hun løfter seg litt på armene. Øynene hennes er åpne nå. Hun smiler matt mot meg.

«La ham se når du trekker deg ut», sier hun, mykt.

Lucas ser på meg. Så trekker han seg sakte ut.

Med et svupp glir den enorme pikken ut av henne. Og sammen med den, en stor, hvitladet strøm av sæd som renner ut av henne, langs rumpesprekken og ned på gulvet.

«Gjør rent, mannen min», sier hun.

Jeg kryper frem. Lar tungen gli mellom leppene hennes. Smaker på dem. Svelger. Nesen min presses inn mot åpningen. Jeg slikker henne nedover, mot anus. Jeg slurper. Jeg drikker dem begge.

Ansiktet mitt er glattbarbert, det glir mot kjønnshuden hennes. Jeg slikker alt. Presser tungen inn igjen. Vil ha mer. Vil kjenne mer av Lucas’ sæd. Jeg løfter hoftene hennes. Finner saften som har rent bakover. Renser henne. Svelger.

Jeg vet det vil fortsette å renne. I frokosten i morgen, når hun reiser seg, vil hun hviske til meg:

«Trusa mi er helt våt. Det renner fremdeles.»

Og jeg vil smile. For jeg vet at det gjør henne kåt igjen.

Og når vi kommer tilbake til rommet? Da får jeg kaste henne på sengen, begrave ansiktet mitt i henne og slikke enda mer. Og til slutt… kanskje da får jeg knulle henne. Når Lucas’ sæd fortsatt er varm inni henne.

Hun ser på meg nå.

«Server oss litt musserende, kjære».

Jeg reiser meg. Gjør som hun sier.

Hun snur seg mot Lucas, smilende.

«Vi trenger litt før neste runde».

De snakker sammen, dem imellom. Hvisker, småler. Hun ligger i armkroken hans med hodet lett på skrå, hånden hennes tegner små sirkler på brystet hans. De har sitt eget språk akkurat nå. Jeg er der, fysisk, men mentalt er jeg fraværende for dem. Som en stol. En skygge.

Stolen jeg sitter i er faktisk overraskende behagelig mot naken hud. Men jeg kjenner buret stramme. Det er tungt nå. Sårt. Jeg trenger å komme. Trenger forløsing. Men jeg vet, det kommer ikke enda. Det er ikke min tid. Ikke min kropp. Ikke mitt begjær som styrer. Jeg må bare… vente.

Hun lar fingrene gli over magen hans, ned mot hoften, og så videre. Ned til pikken som ligger tung og avslappet mot låret hans, fortsatt glinsende av deres blanding. Selv i slapp tilstand er den stor. Hun lar fingrene leke med den. Først tankeløst. Så med en slags målrettet lekenhet. Hun ruller pungen hans mellom fingrene. Gir skaftet et par lette klem. Han rører seg ikke. Men hun merker det. At blodet begynner å strømme.

Hun smiler.

Så lener hun seg ned. Lar håret falle som et slør over lårene hans. Tar hodet i munnen. En våt sugende lyd fyller rommet. Hun stønner lavt, nesten som en katt. Tungen danser. Leppene lukker seg. Han sprer bena for henne, lar henne få bedre plass.

Hun tar invitasjonen med glede. Svinger seg opp. Står plutselig på knærne mellom lårene hans, bøyd fremover med munnen full av kuk. Pikken reiser seg under tungens arbeid. Den blir hard igjen, uvirkelig raskt. Jeg ser det. Den vokser mellom leppene hennes, stram, vil strekke seg mot magen hans.

Hun støtter seg med hendene i madrassen. Hodet beveger seg rytmisk opp og ned. Bare over hodet, men med presisjon. Tungen snurrer rundt kanten av glans. Hun suger, slurper, lar spyttet blande seg med restene av deres første møte.

Lucas sklir litt ned i sengen. Armene bak hodet. Han nyter henne. Hele rommet er fylt av sugende lyder. Hennes mumlende stønning. Hans tilfredse pust.

Jeg ser henne bakfra. Fitta hennes er fortsatt fuktig. Glinsende. Åpen. Den sommerbrune kroppen beveger seg i takt med hodet hennes. Jeg kjenner igjen kroppsspråket. Hun er kåt igjen. Ikke bare ivrig, kåt. Sulten.

Hun løfter seg. Slikker pikken en siste gang, lar leppene gli av den med et lite kyss. Snur seg. Setter seg overskrevs, hælene godt plantet ned i madrassen. Ryggen mot ham. Støtter seg på armene bak seg. Pikken står rett opp, presser mot kjønnsleppene hennes, som en påle som venter.

Hun plasserer seg. Må støtte seg på brystkassen hans for å komme høyt nok. Så styrer hun hodet mot åpningen. Hun glir sakte ned.

Et lavt gisp. Et lykkelig stønn. Hun sitter stille. Helt nede. Pikken er helt inne. Hun rører seg ikke. Bare lar kroppen venne seg til fylden igjen. Jeg ser musklene i lårene hennes skjelve svakt.

Så begynner hun å gynge. Rolige bevegelser. Hoftene hennes vugger frem og tilbake. Kitt av pikken kommer til syne hver gang hun glir bakover. Så forsvinner den inn igjen. Hun lukker øynene. Pusten hennes er tung.

Lucas begynner å bevege hoftene. Løfter henne med hendene under rumpen hennes. Dype støt. En særegen våtlyd hver gang han når bunn og møter kjønnet hennes. Hun stønner høyere for hvert støt. Jeg ser hvordan kroppen hennes reagerer. Hvordan brystene hennes hopper lett, hvordan magen strammes, hvordan hodet faller bakover.

Det er et uforglemmelig syn. Benene hennes er vidåpne. Jeg ser hvordan leppene hennes splittes, hvordan den tykke pikken brøyter seg inn og ut. Alt er vått. Glinsende. Sprengt.

«Sånn… knuller… en mann», stønner hun. Hun ser skrått bort på meg. Øynene er mørke, blanke av kåthet. Ordene stikker som piskeslag.

Jeg tar det imot. Og elsker det. Det brenner i hjertet og buler i buret.

Jeg drømmer meg bort. Ser for meg tungen min på klitoris mens hun sitter slik. Smaker på henne, smaker på ham. Slikker pikken hans samtidig som han pumper henne. Det gjør vondt å ikke få delta. Men det er også det som gjør det så uutholdelig deilig.

Hun synker ned på ham. Snur seg rundt. Sitter nå over ham med ansiktet mot ham. Rir ham. Først med lange, dype bevegelser. Pikken hans glir nesten helt ut før hun trer seg ned på den igjen. Klitoris masseres mot underlivet hans, og hun stønner voldsomt.

Hun begynner å gni seg. Beveger hoftene i små sirkelbevegelser, frem og tilbake. Nå vet jeg hva som skjer. Hun sikter mot orgasme.

Hun bukter seg. Roper. Rister. Hennes egne fingre strammer seg rundt ham. Jeg ser den rene orgasmen bygge seg opp. Hun jamrer. Hikster. Hele kroppen vibrerer i spasmer. Hun roper jaa! og knekker sammen over ham. Helt overveldet.

Lucas løfter henne. Vipper henne lett av seg. Hun blir liggende på magen.

Han snur seg, glir opp bak henne. Bena hans på utsiden av hennes. Jeg ser hvordan han fører den tykke pikken inn i henne igjen, bakfra. Nå glir den inn uten mye motstand. Alt er åpnet. Glatt. Han støter inn. Hardt.

Et rytmisk dunk mot madrassen. Kroppene klasker. Våt hud mot våt hud. Hun gisper. Moaner. Smiler nesten, som om kroppen ikke orker mer – men tar imot likevel. Han pumper.

Så kommer han.

Han brøler lavt, som et dyr i mørket. Han presser pikken helt inn, og jeg vet han fyller henne igjen. Varme skudd. Dype, rykninger i hoftene hans.

Hun stønner. Nyter. Jeg vet hun ønsker å beholde det. Ønsker å holde det inni seg.

Og så, stille.

To svette kropper. Pusten er rask. Han ruller av. Legger seg ved siden av henne.

De puster ut.

Han reiser seg etter en stund. Trekker på seg buksen. Skjorten henger fortsatt åpen. Han ser på meg. Smiler svakt.

«Hun er noe helt spesielt», sier han.

Så går han. Lukker døren rolig etter seg.

Igjen var det bare oss. Og lukten av dem. Av sex. Av kropp. Hun ligger på ryggen, svett, rød i kinnene, med hånden hvilende på magen og beina lett ut til siden. Hun hadde ikke sagt noe ennå. Bare pustet. Latt roen senke seg over kroppen.

Så vred hun hodet, møtte blikket mitt – og spredte bena.

«Gjør jobben din».

Stemmen var lav. Men det var ingen bønn. Det var en ordre.

Jeg reiste meg. Gikk frem til sengen. Krøp opp mellom bena hennes. Fitta var åpen, glinsende, fylt. Sæden glinset i lyset fra vinduet. Jeg lente meg frem og begynte å slikke. Først forsiktig. Så med mer intensitet.

Jeg slikket henne ren. Førte tungen langs leppene, dyttet den inn, samlet restene, svelget, slurpet, lot ansiktet mitt bli vått. Jeg kjente smaken av Lucas. Og av henne. Jeg visste ikke lenger hva som var hva, og det spilte ingen rolle. Jeg tok det hele. Jeg ville ha det. Være nær. Være der.

Hun stønnet lavt. Smilte.

Så snudde hun seg langsomt over på magen. Bena lette ut til sidene, hoftene hevet svakt.

«Du har mer igjen», sa hun og så over skulderen.

Hun vred seg ytterligere, løftet rompa og lot den runde buen løfte seg mot meg.

«Slikk meg. Der det har rent. Gjør meg ren der også».

Jeg nølte ikke. Jeg bøyde meg frem, presset ansiktet mitt mellom skinkene hennes. Lot tungen gli nedover, mellom leppene, over mellomkjøttet og videre mot anus og videre. Jeg slikket hele området. Tungen danset i sirkel, presset, dyttet, sirklet tilbake. Jeg kjente smaken der også. En rest. En varme. Jeg tok det med andakt.

«Nå kan du få meg», sa hun plutselig.

«Men du må ta meg i rompa. Etter pikken til Lucas vil jeg ikke kjenne deg godt nok i fitta. Du får ta den andre veien. »

Det var sagt uten ondskap. Bare sannhet. En hard, pirrende sannhet.

«Nøkkelen ligger der».

Jeg reiste meg, tok nøkkelen med dirrende fingre, låste opp buret. Pikken falt ut, rød, flat, øm. Jeg tok rundt den. Dro den varsomt. Lot den kjenne på friheten. Den ble stiv raskt, vekket av alt jeg hadde sett, alt jeg hadde kjent. Den vokste i hånden min, og snart sto den klar. Klar for å gjøre det jeg var blitt fortalt å gjøre.

Hun strakte seg etter glidemiddelet. Åpnet flasken. To skvett sprutet ut og rant sakte ned mellom de glinsende skinkene hennes. Jeg tok en finger og fordelte det. Forsiktig. Glatt. Varmt.

Hun hvilte hodet på puten. Trakk knærne opp og ut. Skapte en åpning, hevet hoftene. Ryggen var rett. Stillingen perfekt. Anus blunket mot meg, våt og klar.

Jeg stilte meg bak. Plasserte pikken. Førte den mellom skinkene. Først glidende opp og ned. Så presset jeg.

Den gled sakte inn. En, to centimeter. Hun pustet rolig. Tok imot. Jeg stoppet. Så inn igjen. Litt dypere.

Hun slapp ut et lite stønn.

Jeg fortsatte. Dypt. Hele veien inn.

Så begynte jeg å knulle henne. Rytmisk. Presist. Med kraft.

Lydene var dype, kroppslige, våte. Ikke skitne – men råe. Ekte. Lyden av hoftene mine som møtte henne, av kjøtt mot kjøtt, fukt mot fukt. Lyden av to kropper i et felles støt.

Hun stønnet. Jeg grep hardt rundt hoftene hennes. Så på midjen hennes – slank, formet. Elsket den. Elsket henne.

«Herregud så hard du er…» stønnet hun. «Fortsett… det er deilig…»

Jeg kunne ikke holde tilbake. Jeg pumpet henne. Tok alt jeg hadde. Alt jeg hadde sett, kjent, smakt, luktet – alle timene der jeg ikke fikk delta, og presset det inn i henne med hvert støt. Jeg så hvordan jeg forsvant inn i det stramme hullet, hvordan kroppen hennes tok imot.

Hun stønnet mer. Halvhvisket:

«Jeg elsker å bli tatt… av enda en mann… få enda en ladning…»

Jeg klarte ikke mer. Jeg spente hele kroppen. Pikken min pulserte. Og så kom det. Brølende. Dypt. Jeg kom inni henne. Ladning etter ladning. Det var voldsomt. Som en flom. Jeg ble stående, lent over henne. Helt til den siste rykningen ebbet ut.

Jeg sank ned ved siden av henne. Vi pustet begge tungt. Kroppene våre dampet.

Hun så på meg. Lente seg over og kysset meg mykt på kinnet.

«Du er flink, elskling», sa hun. «Nå skal jeg sove. Du rydder i morgen».

Jeg smilte. Ja. Jeg ville rydde. Jeg ville gjøre alt for henne.

Og det visste hun.

Jeg tenkte på frokosten i morgen. På den lille trusen som kommer til å være konstant våt av sæd som stadig kom i små porsjoner ettersom den rant ut. På hvordan hun skal svinse gjennom frokostsalen med et smil. Glede seg til nye menn og nye ladninger.

I morgen, tidlig formiddag, kommer neste gjest. En erfaren dansk bull. Queen er ikke mett. Hun har bare fått en smakebit.

Andre noveller

En stadig voksende novellesamling med erotiske noveller.

Novelle: Jeg lever i et sexløst forhold, var utro mot mannen min – og skal være det igjen!

Jeg lever i et sexløst forhold, var utro mot mannen min - og skal være det igjen!

De hadde vært sammen i nesten tretti år. Barna var store. Livet trygt. Men kroppen hennes var stille. Ubrukt. Hun savnet berøring. Begjær. Alt hun ikke lenger våget å be om. Og så, en kveld alene, lagde hun en profil. Ikke for å være utro – bare for å føle seg levende igjen. Men det som startet med et glimt i speilet, endte med et kyss, en hard kuk – og orgasmer hun aldri vil glemme.

Det hadde ikke skjedd noe dramatisk. Ingen krangel, ingen tårer, ingen store ord. Det var bare… stillhet.

Stillheten man ikke merker med én gang. Den som sniker seg inn, som en lav brumming i bakgrunnen. Den hadde lagt seg som et mykt, nesten trøstende teppe mellom oss.

Vi hadde vært sammen siden vi var i starten av tjueårene. Nå hadde jeg bikket førtifem, han nesten femti. Et liv sammen. Et godt liv, på mange måter. Trygt. Forutsigbart. Men også: tomt. Ikke i alt. Bare i det jeg ikke lenger turte å nevne.

Sexen hadde aldri vært spektakulær, men den var der. I starten. Så ble det sjeldnere. Mer mekanisk. Etter hvert ble det som et pliktløp. Og nå? Ingenting. Bare noen slappe klemmer i gangen, kanskje en hånd som strøk meg på ryggen på vei forbi.

Og alltid det samme ansiktsuttrykket når jeg prøvde å nærme meg: et mildt smil, et kyss på pannen, og så et unnskyld, jeg er sliten i dag. Han jobbet mye. Alltid.

Han var aldri ufin, aldri kald. Bare… fraværende. Aldri varm. Og jeg visste ikke hvordan man ber om nærhet uten å virke desperat. Så jeg sluttet å spørre. Men kroppen min glemte ikke. Jeg glemte ikke. Jeg hadde fortsatt fantasier. Lengsler. Huden min husket.

En kveld, alene hjemme, med et glass vin for mye og et blikk på min egen nakne skulder i speilet, kom tanken. Den hadde vært der før, men svakere. Nå trykket jeg den ikke unna.

Jeg åpnet laptopen, og tastet langsomt inn det jeg ikke engang hadde visst at jeg visste: «sexdating for voksne».

Jeg hadde aldri vært på slike sider. Jeg ante ikke hva jeg gikk til. Alt var nytt. Koder jeg ikke forstod. Bilder. Profiler. Jeg scrollet, usikker. Hjertet slo raskt. Jeg var allerede på dypt vann.

Til slutt laget jeg en bruker. Fant på et navn. Skrev noen forsiktige setninger: «Nysgjerrig kvinne. Ser etter noen å prate med. Ingen forhastede ting.»

Jeg tok et bilde. Et utsnitt av kroppen min. Skulder, kragebein, en antydning av bryst. Intet ansikt, intet som kunne identifisere meg. Likevel var jeg svett i hendene da jeg lastet det opp.

Da jeg så det ligge der, midt blant glinsende rumper og sprikende ben, fikk jeg nesten panikk. Men jeg lot det ligge.

Meldingene begynte å tikke inn nesten umiddelbart. Første kveld: over førti meldinger. Noen skrev hei. Andre skrev bare «Har du lyst til å bli brukt i kveld?» eller «Fitta di trenger en mann som meg». Jeg stivnet. Hva var dette? Hvem var disse menneskene?

Samtidig, midt i ubehaget, var det noe annet også. En kriblende følelse. At jeg ble sett. At jeg fantes. Jeg leste meldinger jeg aldri ville ha forestilt meg for noen måneder siden.

Jeg åpnet album med bilder jeg ikke burde sett. Jeg leste diskusjoner på forumet – kvinner og menn som beskrev møter, fantasier, eventyr. Det var mye rart. Noe av det direkte frastøtende. Men noe var også… fascinerende.

Jeg svarte høflig på noen meldinger. Slettet mange. Lo litt. Ristet på hodet. Nattetimene forsvant. Jeg var alene, men jeg var våken, på en måte jeg ikke hadde kjent på lenge.

Så en kveld, etter noen dager, lå det en melding som var annerledes. Den skilte seg ikke ut med noe bilde eller pågående sjargong. Men språket… han skrev norsk. Ikke kortslutnings-norsk, ikke tastatur-masturbasjon. Han skrev hele setninger. Med store forbokstaver. Med komma. Med et snev av humor. Og varme.

«Hei. Så et glimt av profilen din. Ikke sikker på om vi matcher, men du virker reflektert. Og det skjer ikke så ofte her inne. Hvis du har lyst til å prate litt, så finnes jeg.»

Han het Geir. I hvert fall der. Vi begynte å prate. Rolig, forsiktig. Jeg holdt kortene tett. Men han var tålmodig. Ikke masete. Ikke klengete. Etter hvert turte jeg mer.

Vi utvekslet tanker, små betroelser. Jeg fortalte om forholdet mitt, i vage trekk. Han lyttet. Delte litt selv. Han var singel, sa han. I femtiårene. Trygg jobb. Gode vaner. En datter som var voksen.

Noe ved ham gjorde meg rolig. Og tent. Ikke på den dyriske måten mange prøvde seg på. Men på en dypere måte. Han pirret nysgjerrigheten min. Han visste hva han skrev. Hva han ikke skrev.

Vi chattet over flere dager. Kanskje en uke. Så foreslo han at vi kunne møtes. Bare en drink. En prat. I en annen by, så det ikke ble så nært.

«Du bestemmer sted. Ingen press. Ingen forpliktelser. Det viktigste er at du føler deg trygg.»

Jeg tenkte. Og tenkte. Og sa til slutt ja. Sa at jeg kunne komme en fredag ettermiddag. Vi avtalte et utested nær stasjonen. Jeg sa jeg ikke ville gi ut nummeret mitt før vi så hverandre – men han ga meg sitt, og jeg skrev det ned. Dagen etter, litt usikker og med fingre som fomlet over tastaturet, sendte jeg mitt også.

En time senere kom panikken.

Tanken slo ned som et lyn: telefonen. Mannen kunne koden til mobilen. Hva om han…?

Jeg fikk vondt i magen. Svetten piplet. Jeg grep mobilen, slettet meldingen. Slettet kontoen. Fjernet nettsiden fra nettleseren. Alt. Som om det aldri hadde skjedd.

Jeg satt lenge med tomt blikk. Var det galskap? Var jeg i ferd med å ødelegge alt?

Neste dag var stille. Så, utpå ettermiddagen, tikket det inn en melding. Ikke i appen – på sms.

«Hei, ble du borte? Hva skjer? Skal vi fremdeles møtes? Hilsen Geir.»

Jeg stirret på skjermen. Pulsen steg. Jeg slettet meldingen raskt. Men jeg klarte ikke slette følelsen.

Timene gikk. Kvelden kom. Jeg kunne ikke gi slipp. Jeg hadde lagret nummeret hans som et jobbrelatert nummer. Trykket på «Ny melding».

«Hei. Jeg fikk litt panikk. Beklager. Det ble plutselig veldig virkelig. Jeg er livredd for å bli oppdaget.»

Svaret kom raskt.

«Det skjønner jeg. Virkelig. Hva om vi bare tar en kaffe? Ingen forventninger. Ingen forpliktelser. Bare en prat. Du bestemmer alt.»

Kvelden kom langsomt. Solen hang lavt, varm og myk, kastet gyldne striper inn gjennom persiennene. Huset var stille. Mannen hadde dratt til foreldrene sine den helgen – et planlagt besøk jeg nå hadde valgt å ikke bli med på. Jeg hadde sagt jeg trengte litt alenetid.

Jeg gikk inn på soverommet. Åpnet klesskapet, stod og stirret. Hva har man på seg når man skal møte en fremmed mann for å snakke om livet, om noe annet, om noe morsomt og levende?

Jeg visste det ikke. Det var år siden jeg hadde kledd meg for noe annet enn hverdagsliv og jobb. Jeg strøk hånden over noen plagg, tok frem en kjole jeg nesten hadde glemt. Den var hvit, lett, i et stoff som la seg mykt over huden.

Ikke trang, ikke utfordrende – men feminin. Den var ikke gjennomsiktig, men jeg visste den tegnet konturene når lyset traff riktig.

Så åpnet jeg skuffen med undertøy.

Et trist syn. En samling bomull, falmede blonder og praktiske truser som hadde sett bedre dager. Jeg lo litt for meg selv, tørt. Jeg gravde dypere, og fant en hvit bomullsstring. Kjedelig. Men den passet i det minste under kjolen.

Jeg dro den på. Kjente stoffet legge seg mellom skinkene. Ikke noe sexy. Men ren. Ren og enkel. Noen ganger er det det man har.

På badet tok jeg frem sminkepungen. Det var uvant å legge mascara på med andres blikk i tankene. Men i kveld… i kveld ville jeg bli sett.

Jeg så meg selv i speilet.

45 år. En kropp som fortsatt fungerte. Jeg tok gruppetimer to ganger i uka, prøvde å holde meg i form. Ikke fordi jeg hadde noen å imponere – men fordi jeg måtte. For å føle at jeg fortsatt var en del av noe. At jeg fortsatt kunne gå ut blant folk uten å føle meg usynlig.

Brystene mine var mindre faste enn før, men fortsatt formfulle. Magen flat nok, hoftene brede, men feminine. Huden min hadde fått noen tegn, små kart over tid, men jeg likte dem. De minnet meg om hvem jeg hadde vært – og kanskje fortsatt var.

Jeg kjente det sitre i kroppen. En kribling som startet i brystet og løp nedover magen. Det pulserte svakt mellom bena. Ikke voldsomt. Men merkbart. Jeg visste hva jeg skulle. Og hva jeg ikke skulle si høyt til meg selv.

Dette var bare en prat. En slags date. Bare et glass vin. Litt menneskelig kontakt. Noen som kanskje så meg som noe annet enn det jeg hadde blitt her hjemme: praktisk. Forutsigbar. Tom.

Jeg satte meg på sengekanten og pustet dypt. Kvelden ventet. Han ventet. Og inni meg, helt innerst, var det noe som lengtet. Ikke bare etter sex. Etter liv. Etter meg selv.

Det ble en bar. Baren lå i et hjørne jeg aldri hadde visst om. Lavt tak, mørke vegger, dempet belysning. Jeg hadde valgt stedet selv – Geir hadde latt meg bestemme alt. Det var trygt. Anonymt. Lunt.

Jeg kjente ham igjen fra et ansiktsbilde han hadde delt. Han reiste seg og vinket da jeg kom inn. Rolige øyne. Glattbarbert. Et varmt smil. Han reiste seg, hilste med hånden. Ikke noe klemmepress. Bare et «Hyggelig å se deg.»

Vi satte oss innerst, i en krok med rød fløyel og gamle trekroker. Jeg var nervøs. Svett i håndflatene. Men også… nysgjerrig. Hodet mitt var fullt av alarmer, men kroppen hadde en annen rytme.

Han hentet litt å drikke. Et glass vin til meg, whisky til ham. Vi snakket om alt og ingenting. Været. Jobb. Barna. Jeg lo nervøst. Han lo rolig. Han hadde noe avvæpnende over seg. Tok ikke for stor plass. Lyttet. Så på meg når jeg snakket.

Etter et en halvtime kjente jeg skuldrene senke seg litt. Etter en time smilte jeg på ekte. Jeg var fortsatt himmelfallen over at jeg i det hele tatt var der – at jeg hadde tatt steget. Det føltes som å late som. Som å spille rollen som noen andre. Og samtidig… føltes det mer som meg enn jeg hadde kjent på på lenge.

Etter en liten stund reiste han seg og hentet en runde til. Da han kom tilbake, satte han seg litt nærmere. Ikke tett inntil, bare akkurat nok til at lårene våre nesten rørte hverandre. Jeg flyttet meg ikke.

Vi snakket mer åpent nå. Fortrolig. Stemningen hadde endret seg, blitt lavere, dypere. Han lente seg litt nærmere da han spurte:

«Du sa du savnet noe. Hva tenkte du på da?»

Jeg så ned i glasset. Rødvinen fanget lyset. Jeg svarte lavt, nesten til meg selv:

«Jeg vet ikke… jeg savner å bli rørt ved. Virkelig rørt ved.»

Han nikket. Sa ingenting. Lot det henge i rommet.

Jeg fortsatte, nesten overrasket over mine egne ord:
«Det er så lenge siden noen så på meg som kvinne. Ikke bare som… kone, mor, kollega. Men virkelig… bare meg.»

Jeg merket at jeg ble blank i øynene. Ikke av sorg. Mer av lettelse. Det var godt å si det høyt. Godt at noen hørte.

Han svarte lavt:

«Du er utrolig vakker. Det mener jeg.»

Jeg lo litt, ville slå det bort, men han la forsiktig hånden på låret mitt. Ikke hardt. Bare et bløtt trykk, gjennom kjolen. Jeg rykket ikke til. Jeg lot den bli der.

Stillheten mellom oss ble tykkere. Jeg visste ikke hva jeg skulle si. Men kroppen visste. Pulsen min visste. Det begynte å stråle ut fra underlivet, som et sultent gufs av liv. Jeg klemte lårene diskret sammen. Kjente fukten mellom dem. Det var så lenge siden.

Han så på meg. Spurte ikke om noe. Bare lot hånden bli. Fingrene hans beveget seg ikke, men jeg kjente varmen hans. Og den smittet.

Så snudde jeg meg mot ham. Jeg vet ikke helt hva som skjedde først – men plutselig var leppene våre nær hverandre. Vi nølte begge to. Så lente jeg meg frem, og kysset ham. Et mykt, prøvende kyss. Ikke dypt. Bare nok til å kjenne at det var ekte.

Han besvarte det forsiktig. Ingen tunge. Bare lepper mot lepper. Et lite sug, et lite håp. Jeg kjente hjertet slå som en hammer i brystet. Jeg trakk meg vekk.

Etterpå sa han lavt, nesten hviskende:

«Jeg vil aldri presse deg. Men jeg vil høre deg si det, om du vil noe mer.»

Jeg nikket. Pusten min var ujevn nå. Jeg trengte ikke tenke. Jeg trengte bare kjenne.

«Jeg vet ikke hva jeg vil. Men jeg vil ikke hjem. Ikke ennå.»

Han nikket igjen. Tok frem telefonen. Tastet. Så la han den bort.

«Jeg har booket et rom. Ikke langt herfra. Du bestemmer. Du kan bli med, eller si takk for i kveld når det passer deg.»

«Vi kan bare sitte der også. Prate. Eller… noe mer. Alt er opp til deg.»

Jeg så på ham. På hånden som nettopp hadde hvilte på låret mitt. På munnen som fortsatt hadde smaken av vin og kyss.

«Skal vi gå?» sa jeg. Stemmen min var lav, nesten fremmed for meg selv. Men jeg mente det. Jeg ville kjenne mer.

Han lukket døren bak oss. Stille. Vi ble stående. Bare pusten min kunne høres, kort og ujevn. Plutselig var vi her. På et hotellrom. Alene. Bare oss to. En fremmed mann, og meg.

Jeg visste ikke hvor jeg skulle gjøre av blikket. Vekslet mellom vinduet, den store sengen, bordet, ham. Han tok et skritt mot meg.

«Går det bra?» spurte han mykt.

Jeg nikket. Men det var en løgn. Hjertet hamret. Jeg var på randen. Ikke av panikk. Ikke av tenning. Men noe i mellom. Et limbo.

Jeg er i ferd med å være utro. Nå var det virkelig. Kunne jeg trekke meg?
Tanken skar gjennom meg som en dolk. Og likevel sto jeg der. Ville ikke snu.

Han nærmet seg. Tok ikke i meg. Bare så på meg. Som om han ventet på en tillatelse. Som om han forstod at dette ikke var en enkel lek for meg.

«Vi kan bare snakke. Du bestemmer.»

Jeg tok et lite steg frem. Det var svaret mitt. Og det var nok.

Han strøk hånden over overarmen min. Fingrene hans var varme. Jeg lente meg inn. Hodet mitt mot brystet hans. Pusten min fant rytmen hans. Og da han bøyde seg og kysset meg, svarte jeg.

Myke lepper. Tunger som møttes, nølende først. Så mer. Jeg åpnet meg. Lot ham komme inn. Han løftet hånden, la den varsomt på midjen min. Fingrene danset. lette etter glidelåsen.

Han fant den. dro den langsomt ned. Stoffet gled som vann langs kroppen min. Den traff gulvet. Jeg sto der i BH og og hvit bomull. Han trakk seg tilbake, så på meg med et mildt, begjærlig blikk.

«Du er nydelig,» sa han.

Han åpnet BH-en forsiktig, lot den falle. Brystene mine var frie. Jeg følte meg eksponert. Nesten sårbar. Men samtidig så utrolig levende. Vortene knoppet seg. Ble harde.

Han bøyde seg frem og kysset dem. Først på huden. Så rundt vortene. Så tok han dem i tur inn i munnen. Slikket. Sugde. Jeg ga fra meg et lite stønn. En slags bekreftelse. Kroppen min møtte ham. Det var som å bli vekket fra dvale.

Han gikk ned på kne foran meg. Trakk trusen min langsomt ned. Jeg skalv. Ikke av kulde. Av forventning. Angst. Tenning. Kjønnet åpenbarte seg.

Jeg måtte først gi dusken en brutal omgang med saksa, før den lille barbermaskinen kunne overta. Den nyinnkjøpte lady-shaveren hadde fått jobben med å rydde langs trusekanten. Langs fyldige lepper. Det hadde tatt sin tid.

Jeg hadde kjent noe jeg ikke hadde kjent på lengde der jeg stod i dusjen og barberte rundt kjønnsleppene. Jeg ble våt. Det dunket der nede. Jeg ble oppmerksom på kjønnet mitt igjen. Slik det hadde vært en gang.

Friseringen hadde jeg brukt en halvtime på, bare for å kjenne meg litt ny. Nå kjente jeg varmen fra blikket hans idet han så det. At han virkelig så meg. Og at han likte det.

Nå lignet området igjen på noe jeg ikke hadde sett på 15 år. Leppene var glattbarberte, over hadde jeg barbert meg kort i lengden og frekt frisert. Ikke fordi jeg hadde planer. Bare fordi jeg ville kjenne på følelsen, Føle meg litt levende igjen. Kjenne at jeg pyntet meg for noen selv om det ikke skulle synes.

Han reiste seg. Nå var det han som kledde av seg. Skjorta. Buksa. Alt. Og da han ble stående naken foran meg, så jeg den. Kukken. Den var stor. Tjukk. Halvveis stiv allerede, og likevel mer enn noen jeg hadde sett før. Den stod skrått opp mot magen hans, pulserende av blod og begjær.

Jeg stirret.

«Du kan ta på den,» sa han, nesten hviskende.

Jeg rakte ut hånden, nølende. Fingrene mine fant ham. Varm, tung, levende. Jeg strøk langs skaftet. Klemte forsiktig rundt det tykke hodet.

Han kom enda litt nærmere. Lot meg stå der å kjenne. Varmen. Vitaliteten. Styrken i skaftet som strakte seg optimistisk oppover i håp og lengsel.

Jeg følte meg klønete.
Jeg ville dette. Jeg trengte dette. Ikke fordi jeg var kåt, men fordi jeg endelig ble møtt som kropp. Som kvinne. Ikke som kone.

Han dro meg inntil seg, tungene våre møttes. Jeg holdt ham fremdeles. Kjente hardheten i hånden. Det begynte å gå opp for meg at jeg virkelig stod på et hotellrom med en fremmed mann, holdt pikken hans, og straks skulle bli knullet av den.

Han stod foran meg med bena på utsiden av mine. Han la en hånd over min, og skjøv pikken ned og hoften frem. Jeg måtte slippe. Pikken lå nå i skrittet mitt. Mellom bløte lepper der nede. Han beveget seg sakte frem og tilbake.

Kroppen reagerte. Glatte lepper omfavnet skaftet. Åpnet seg og lot fukten smøre den tykke staven som frekt og freidig banet seg vei i ubrukt terreng.

Han stønnet lavt. Tok hånden min. Ledet meg til sengen. Satte meg på sengekanten.
«Sug meg,» sa han. Ikke som en kommando. Som en invitasjon.

Jeg holdt ham. Hard, varm, spent. Og dette var mitt valg. Det var jeg som ville kjenne smaken av ham. Jeg åpnet munnen. Først spissen. Så dypere.

Smakte. Salt, glatt hud. Jeg sugde forsiktig. Han la hånden i nakken min. Veiledet meg, mildt. Jeg lot ham gli dypere inn. Sugde ham sakte, utforskende. Kjente på hardheten i munnen min. Hvordan han ble enda hardere. Fullt ut.

Jeg satt sånn, lot ham knulle munnen min med rolige tak. Lot meg selv nyte øyeblikket. Frekkheten. Det overraskende i stuasjonen. At jeg for noen timer siden satt hjemme, i mitt gamle liv. Nå sitter jeg på et hotellrom med munnen fulll av pikk. At jeg straks skal ha den inni meg.

Fremmed sæd. Jeg skal bruke kroppen min erotisk igjen. Alle disse tankene for gjennom hodet mitt der jeg sugde og slikket. Kjente at jeg virkelig begynte å nyte hele situasjonen.

Kåtheten begynte for alvor å overta.

Så trakk han seg ut. Så meg i øynene.
«Nå er det min tur.»

Han la meg bakover. Spredte bena mine. Jeg holdt pusten. Skjønte hvor han ville.
Hvordan lukter jeg? Hvordan smaker jeg?
Ingen har vært der nede på… jeg husker ikke engang sist. Lenge siden. Før alt ble rutine.

Men han så meg. Tok ikke øynene fra meg da han sa:
«Nå skal jeg smake på deg. Hele deg.»

Han bøyde seg frem. Leppene hans fant innsiden av låret mitt. Så den andre. Jeg skalv. Fingrene grep etter lakenet. Så – et kyss. Der. På fitta. Rett på. Så tunga. Jeg stivnet. En bølge av angst – og så…
Varme. Mykhet. Pirring. Glatthet.

Han slikket meg. Først ytre. Så dypt inn mellom våte lepper. Så til klitten. Han lagde små sirkler. Sugde forsiktig. Så hardere. Jeg vred meg. Stønnet. Det presset bygde seg opp. En spenning som var altoppslukende. Jeg mistet kontrollen.

«Ja… ja, ikke stopp…»

Og så eksploderte det.

Orgasmen kom som en flodbølge. Hele kroppen spente seg. Jeg ropte ut. Øynene lukket. Tårene presset på. Det var for mye. For sterkt. For lenge siden. Og jeg trengte det så inderlig.

Han løftet hodet.
«Ja ja, det tok tretti sekunder det», sa han og lo høyt.

Jeg smilte matt. Klarte ikke å komme på noe lurt å si. Jeg kjente sammentrekninger der nede. En salighet som bredte seg i kroppen.

«Fy faen så deilig fitte du har», kommenterte han.

Han stilte seg mellom bena mine. Løftet dem opp så hele kjønnet lå på display. Glinsende. Åpent.

Den ene hånden styrte pikken mot åpningen, og uten mer om og men skjøv han den tykke staven inn. Jeg gispet. Uforberedt.

Kukken hans presset seg dypt inn i meg. Jeg var våknet fra saligheten, klar, hoven av lyst. Han fylte meg. Alt. Han tok tak i anklene mine, løftet dem høyt. Spredte meg. Så på meg.

«Vis meg den deilige fitta di,» sa han og så ned på underlivet mitt.

Han støtet hardt. Tungt. Dype, bestemte bevegelser. Hodet var innimellom helt ute. Jeg skrek ut når pikken dundret til bunns i harde støt. Hoftene hans klasket mot underlivet mitt. Jeg var åpen. Jeg tok ham imot.

«Mer. Ikke stopp. Hardere!» Jeg sa det ikke, bare tenkte det høyt inni meg.

Han stønnet. Trakk seg nesten ut. Presset på nytt.

«For en kropp du har… du vet ikke hvor mye jeg har fantasert om dette.»

Pikken var knallhard. Ivrig.

Jeg løftet opp hodet for å se når pikken jog inn der nede. Blank, glinsende. Hard. Rå. Synet gjorde meg ør. Det var så deilig. Å bli tatt. Hardt. At noen ville nyte meg.

Han pustet tungt. Så kom det – i pulser. Sæden hans sprutet inni meg. Jeg kjente det – varmt, tykt, fylt til randen, glattheten. Han stønnet høyt, dypt fra magen.

Han ble stående, pustet, la anklene mine over skuldrene sine. Lot pikken bli inni meg. Vi sa ingenting. Helt stille. Bare hjerteslagene våre. Pusten. Stillheten.

Og alt som nå var forandret.

Han la seg ved siden av meg. Vi ble liggende en god stund.

Kroppen dirret fremdeles. Sammentrekningene i fitta hadde vart og vart.

Jeg saligheten i hendene, i magen, i knærne. Og mellom beina – der det rant. En blanding av oss. Sæden hans, saftene mine, beviset. Beviset på det jeg hadde gjort.

Jeg har vært utro.

Tanken stakk. Men den stakk ikke hardt. Den stakk søtt. Jeg så på mannen ved siden av meg – varm, oppbrukt, tilfreds. Jeg så ned på magen hans, på den halvslappe pikken, glinsende av fukt og lyst. Den rykket fortsatt svakt.

Og jeg skal være det igjen.
Tanken kom, like rolig. Like klar.

Jeg reiste meg halvveis, uten å si et ord. La hånden min over magen hans, lot fingrene gli ned. Rundt rotfestet. Kjente huden strammes da jeg grep rundt pikken hans. Jeg ville ha den våken igjen.

Jeg bøyde meg frem. Ansiktet mitt like over roten. Jeg kjente lukten av oss begge. Saltholdig, søt, dyp. Jeg åpnet munnen, tok ham inn.

Først bare spissen. Så dypere. Jeg lot leppene mine gli nedover ham. Sugde forsiktig. Slikket langs skaftet. Lot tungen spinne over det følsomme hodet. Jeg holdt ham med én hånd, klemte lett. Spyttet på ham. Lot det renne. Sugde det inn igjen.

Han stønnet. Hele kroppen hans spente seg.

Jeg flyttet meg, gled opp på knærne. Satt nå mellom bena hans, med pikken stikkende opp foran ansiktet mitt. Jeg sugde ham. Slurpet. Små bet i ham. Lot leppene lage vakuum, dyppet hodet ned så han forsvant dypere og dypere. Tårene spratt. Jeg ville ikke stoppe.

Og han ble steinhard igjen.

Jeg reiste meg. Så ham i øynene med våte øyne. Så ned. Tok tak rundt pikken, styrte den mot meg. Så senket jeg meg. Trakk pusten – og trakk ham inn.

«Åh, faen…» hørte jeg ham si.

Jeg red ham. Langsomt først. Beveget hoftene i sirkel. Lot klitten min gnisse mot ham for hvert drag. Jeg støttet hendene mot brystet hans. Håret mitt falt frem, dryppet svette. Jeg stønnet lavt. Det brant i lårene. Det dirret i magen. Jeg tok ham helt inn, lot ham fylle meg igjen.

Og det kom. Raskere enn jeg trodde. En ny orgasme bygget seg opp. Jeg presset meg mot ham, roterte hoftene, presset klitten ned i underlivet hans.

«Ja… åh… åh herregud!»

Hele kroppen min slo ut i et støt. Jeg skalv, jamret. Klitten pulserte, det rykket i magen, i bekkenet, i brystvortene. Jeg gråt nesten, det var for mye – og akkurat nok.

Han grep meg nå. Hardt. La armene rundt meg, trakk meg ned. Jeg halvt lå over ham, fortsatt tredd ned på pikken hans. Så begynte han å jage.

Støt. Dype. Bestemte. Det surklet høyt – lyden av fitta mi som tok imot, åpen, våt, fylt. Det rant ned på ham, våre safter blandet, dryppende. Han løftet hoftene, møtte meg i hvert drag.

«For en fitte du har…» han bet i øreflippen min, pustet tungt.

Jeg jamret meg. Presset brystet mot ham. Lot ham holde meg, bruke meg.

«Ikke stopp. Ikke faen stopp!» Nå sa jeg det høyt.

Han støtet raskere. Tyngre. Jeg kunne høre hvor våt jeg var. Det surklet, glinset, dryppet. Jeg var vidåpen for ham. Og jeg elsket det.

Guturale lyder hørtes fra halsen hans. Stønn. Jeg kjente det. Sæden som sprutet inn i meg. Varme, sprutende støt. Jeg så på ham. Ansiktet hans vred seg i ekstase. Han holdt meg fast. Presset seg så dypt inn han kunne. Sprutet. I strie strømmer.

Jeg tok imot alt. Smilte. Og kysset ham.

Andre noveller

En stadig voksende novellesamling med erotiske noveller.

Siri (55): Med hotwifing som livsstil.

Hotwifing som livsstil, møt paret som lever ut fantasiene og føler seg mer levende enn aldri før.

Siri (55): Med hotwifing som livsstil.

Jeg er Siri. Jeg er gift og har hotwifing som livsstil. Dette er min historie. Jeg skal dele noen av mine erotiske reiser og opplevelser med noen av mennene jeg har møtt. Jeg skal også dele hva det gjør med meg, med oss. Alt med min manns velsignelse. Og lyst. Vi gjør dette sammen.

Sammendrag

I denne personlige og dypt reflekterte artikkelen forteller Siri og ektemannen om reisen fra et tradisjonelt A4-forhold til en gjennomtenkt hotwife-livsstil.

Det startet med en fantasi, utviklet seg gjennom samtaler og tillit, og ble til et levende seksuelt og emosjonelt prosjekt de deler – der hun lever ut, og han støtter, følger og tenner.

Artikkelen tar for seg hvordan kvinners seksualitet fortsatt kontrolleres av samfunnets normer, hvorfor det krever trygghet å åpne et forhold, og hvordan denne livsstilen for dem har ført til mer flørt, nærhet, humor og lyst.

Begge deler ærlig hvordan de har håndtert sjalusi, frykt og rammer – og hvorfor dette for dem ikke handler om tap eller utroskap, men om frihet og valg.

Med et kritisk blikk på monogame vanemønstre, og et varmt forsvar for kommunikasjon, begjær og moden kjærlighet, er dette en historie om å våge å ville mer – sammen.

Fra et A4-liv til hotwifing som livsstil

Jeg er Siri og jeg skal fortelle dere om en livsstil bare få kjenner til og forstår; hotwifing.

Jeg tror hovedgrunnen er at mange av oss lever etter normene samfunnet rundt oss setter, bestemmer. Rammene for hva som er greit og ikke. De kan variere noe ettersom hvor man bor i landet, men de er der, styrer oss, i hvert fall de fleste av oss.

Vel, helt til et punkt for vår del. Som mye annet i livet startet det ved en tilfeldighet. Og jeg tror det som startet denne reisen, denne tidligere morgenen på ferietur i USA, kanskje ikke hadde utviklet seg, hadde det ikke vært for at vårt mindset der og da var tunet inn på eventyr.

Vi hadde kraftig jetlag begge to og var totalt tidsforvirret. Vi våknet midt på natten de første to-tre nettene, lys våkne, og lå der og lurte på hva vi skulle gjøre frem til frokost. Det endte med en deilig runde.

Den ene natten fortalte mannen min om en drøm han hadde hatt mens jeg lå over ham og gled frem og tilbake på pikken hans. Han hvisket i øret mitt og beskrev en vidunderlig situasjon der jeg ble tatt av en fremmed mann.

Vi hadde aldri snakket om slike ting før, men gjett om det fikk en herlig reaksjon. Bildene vi så for oss mens vi knullet gjorde opplevelsen enormt mye sterkere, og orgasmen som kom var kraftigere enn noengang.

Det var starten.

I ukene, månedene, ja, faktisk i flere år etter denne reisen, ble tematikken diskutert fra tid til annen. Fantasiene var med oss i senga, og stadig nye historier ble hvisket i øret mitt mens jeg bearbeidet pikken hans sittende oppå ham.

Det er langt fra fantasi til virkelighet, det visste vi begge. I fantasi-land er mennene han beskriver bare pappfigurer som jeg kaller dem. Uten lyd, lukt, stemme eller personlighet.

Jeg kunne leve meg inn i denne sexfantasien, se det for meg og bli opphisset over tanken, ideen, muligheten som lå der som en åpen invitasjon. Fantasiene som ble forent med min fysiske opphisselse der jeg knullet mannnen min.

Men det tok lang tid før, hele fire år, før jeg agerte på muligheten. Vi åpnet en konto på en sexdatingsplattform og startet søk etter en passende elsker.

I dag er vi der. Jeg lever ut livsstilen som hotwife. Han venter, ser, hører, tennes. Og vi elsker det. Dette er ikke utroskap. Det er vår måte å tenne, elske og åpne ekteskapet på.

Kontroll, frihet og hvorfor dette fortsatt er tabu

Det å ha hotwifing som livsstil handler ikke bare om sex. Det handler om frihet – og om alt det frihet truer.

For selv i dag – i et såkalt likestilt samfunn – er det fortsatt slik at kvinners seksualitet skal kontrolleres. I religioner, i normer, i språk, i stil. I hva vi får lov til å si, gjøre, føle og like.

Menn har alltid hatt det privilegiet å definere hva som er “akseptabel” kvinnelig oppførsel, og seksualitet er selve kjernen i det. Hvordan vi kler oss. Hvor synlige vi får være. Hvor lystne vi får være. Hvor åpne. Hvor direkte. Hvor frie.

Derfor er hotwifing som livsstil fortsatt er så tabu.

Ikke fordi den er farlig, men fordi den utfordrer et eldgammelt kontrollbehov. For mange menn er det en umulig tanke at kvinnen deres skal begjæres av andre og at de skal nyte det. Ikke fordi det er galt, men fordi det rokker ved maktbalansen.

Å kunne snakke om sex er ekstremt viktig, og vi har snakket mye om dette, mannen min og jeg. Han vet at dette er et valg. Ikke noe jeg må gjøre. Ikke noe jeg gjør for å “fylle et tomrom”.

Jeg gjør det fordi det gir meg noe. Og fordi det gir oss noe. Og han er trygg nok i seg selv til å vite at dette ikke er en trussel.

Han vet at jeg kunne ha sluttet når som helst. Og det har jeg også gjort, i perioder, når støyen ble for stor, når meldingene ble for håpløse. Det viste ham noe viktig: at han alltid kommer først.

Mange menn kunne sikkert krevd det samme – å leve i et åpent forhold. Men ikke alle ønsker det.

Min mann gjorde et bevisst valg om å stå utenfor det seksuelle for sin egen del – fordi han ikke trenger det, fordi han er fornøyd med sexlivet slik det er hos oss. Det er jeg som lever ut. Men vi gjør det sammen.

Og kanskje er det derfor dette fungerer. Fordi vi har snakket om alt. Fordi vi har bygget trygghet, ikke antakelser. Fordi vi vet at relasjoner trenger næring, også seksuelt.

Og vi vet at det å låse seg til én form for kjærlighet, én mal, én sannhet – det fungerer ikke for alle.

Vi har sett det. På datingplattformene. Menn som klager over manglende sex i egne forhold. Kvinner som slutter å tenne på partneren. På ekteskap som dør sakte. Er det ikke 50% av alle ekteskap som ender i skilsmisse? Det sier jo litt det også!

Vi ville ikke ha det sånn.

Jeg får elskere. Jeg får reiser, eventyr, flere former for nytelse. Også samtaler, blikk, latter, opplevelser. En hyttetur. En båttur. Et bord med to glass vin og mine nakne ben under.

Han kunne gjort det samme. Hatt elskerinner. Han valgte noe annet. Og jeg elsker ham mer for det.

Jeg gjør det ikke fordi jeg trenger det – men fordi jeg kan

Hotwifing som livsstil startet som en fantasi. En felles lek. En drøm som tent oss begge, og som vi lot vokse i mørket, mellom laken, mellom blikk. Jeg hadde ikke behov for det, egentlig.

Jeg var ikke på jakt etter noe nytt. Vi hadde det godt sammen. Det var ikke kjedelig, ikke dødt – bare modent, etablert, kjent.

Og likevel. Noe skjedde i det vi våget å tenke tanken høyt. Ikke én gang, men igjen og igjen. Jeg kjente ingen mangel, men jeg kjente nysgjerrighet. Jeg visste at jeg kunne la det bli med fantasien. Og det gjorde jeg – i fire år.

Men så en dag var det som om noe snudde. Ikke fordi noe var galt, men fordi noe i meg hadde vokst frem. En lyst. Ikke desperat, ikke ustyrlig – men moden. Klar. Og helt min egen.

For det er nettopp det mange ikke forstår: Jeg gjorde det ikke fordi jeg måtte. Jeg gjorde det fordi jeg kunne.

Fordi jeg hadde tryggheten til å utforske, og fordi jeg hadde en mann som ikke bare tålte tanken – men som tente på den. Fordi jeg visste at jeg kunne trekke meg tilbake når som helst, og at det ikke ville være et svik.

Det er ikke savn som driver meg. Det er rom. Jeg trenger ikke andre menn for å føle meg hel. Men når jeg først er i rollen, når jeg er hotwife – da lever jeg det fullt ut. Jeg nyter.

Jeg kjenner meg fri. Jeg tar imot – og jeg gir. Jeg elsker menn. Jeg elsker lyst. Jeg elsker dette rommet vi har skapt.

Og han vet det. Han vet at dette startet med hans fantasi – men at det som nå lever i oss, er noe vi begge eier. Han har aldri bedt meg om noe jeg ikke kunne si nei til. Og jeg vet at han hadde respektert det om jeg gjorde det.

Men jeg sa ikke nei. Jeg sa ja. Fordi jeg kunne.
Og i det ja’et fant jeg noe jeg ikke visste jeg bar på:
En kraft. En ro. En kåt og modig versjon av meg selv.

Det handler ikke bare om størrelse – men det også

Jeg vet hvordan det kan virke. I mange av mine erotiske noveller – både de jeg forteller og de jeg har levd – møter jeg menn med en stor penis.

Og ja, det kan virke som en klisjé. Som et typisk novellegrep. Men det er det en grunn til: Det er en fantasi mange tenner på. Jeg gjør det også. Og for meg er det ikke bare en fantasi – det er også en preferanse. En jeg står trygt i.

Jeg velger selv hvem jeg møter. Jeg ser bilder. Jeg spør. Jeg vet hva jeg går til. Og jeg vet hva jeg liker.

For meg handler det ikke bare om størrelse som tall eller imponerende syn. Det handler om følelsen av å bli tatt. Å bli fylt. Å kjenne forskjellen – fysisk, men også energimessig.

Det er noe med hvordan enkelte menn, jeg understreker; enkelte, bærer kroppen sin når de vet hva de har mellom beina. Hvordan de går. Hvordan de ser. Hvordan de griper. Det er en annen selvsikkerhet. En annen måte å være seksuell på.

Noen av mennene jeg har møtt som er godt utstyrt har også vært mer dominante. Ikke nødvendigvis i rollen – men i væremåten. De vet de er ettertraktet. De vet de kan velge. Og det merkes. Det er ikke arrogant – det er bare… trygt. Selvsikkert. Og for meg, akkurat det jeg tiltrekkes av.

Det betyr aldeles ikke at jeg kun tenner på velutstyrte menn. Det betyr bare at når jeg først velger – og det gjør jeg ut ifra bilder på de ulike datingplattformene – så velger jeg helhet.

Helhet av kropp, tilstedeværelse, væremåte. Og det hender ofte at de mennene som gir meg den intense, rå følelsen jeg søker… ja, de er også fysisk store.

Og det gjør noe med meg. Med hvordan jeg tar imot. Hvordan jeg reagerer. Hvordan jeg lar meg føre. Det blir en annen opplevelse.

Dette er ikke noe vi dikter opp for effekt. Det er ikke et porno-stunt. Det er levd liv. Lyst med begrunnelse. Gjennomtenkt og gjennomlevd.

Størrelse er ingen orgasmegaranti!

Det finnes mange menn der ute som tror at størrelsen på pikken hans er et slags svar på alt. Som om det alene skal gi meg orgasme eller gjøre hele opplevelsen fantastisk. Det er fascinerende – og ganske langt fra sannheten. Mannen blir ikke en bedre elsker bare fordi han er velutstyrt.

De fleste kvinner trenger en form for stimulering. Penetrering alene gir meg aldri orgasme! Ikke misforstå, penetrerende sex er veldig deilig, bare så det er sagt. Men jeg vil jo også ha mine orgasmer i løpet av runden, så riktig stimulering blir viktig på et eller annet tidspunkt uansett.

Jeg kommer lettest når jeg sitter oppå mannen. Særlig i en stilling der jeg halvveis ligger over ham, får hoftevinkel som treffer G-punktet, og samtidig stimulerer klitoris. Da kan jeg styre hoftene slik at jeg treffer g-punkt og klitoris på rett måte og med rett styrke og variasjon.

Det er akkurat den kombinasjonen –vinkel, rytme, timing, treffpunkt, evnen til å følge meg, friksjonen, styrken, tilstedeværelsen – som får kroppen min til å slippe.

Men dersom mannen har for smale hofter, får jeg som regel ikke orgasme uansett. Vinkelen blir feil. Så størrelse har teknisk sett derfor ikke noe å si for orgasmen – alt handler om treffpunkt for min del.

For å snu på det; Jeg har fått orgasme på peniser under normalen i størrelse. Har mannen den rette selvsikkerheten og tryggheten – en god personlighet, så kan jeg lett få orgasme på den også når de tingene jeg nevnte over stemmer.

Mitt inntrykk er at mange menn mangler kunnskap om kvinners tenningsmønster og hva som skal til for å få henne til å klimakse. De har ikke lært. Kanskje fordi de ikke har lyttet. Eller fordi pornoen har lært dem noe helt annet.

Og det er spesielt merkbart i hotwife-settinger – når man møtes for bare én kveld. Det er ikke tid til å bli kjent, ikke til å prøve seg frem. Da blir det ekstra tydelig hvor mange som bare har én “oppskrift” – og hvor få som faktisk spør: Hva liker du?

Og når vi er inne på det; Mange synes å tro at slikking er rake veien til alle kvinners orgasme. Det er det ikke!

Derfor foretrekker jeg å møte samme mannen flere ganger. Det blir tryggere. Mer naturlig. Og mye, mye bedre. Man blir kjent. Man finner rytme. Man kan utforske. Variere. Lage minner som får oss begge til å le, eller tenne på nytt neste gang vi møtes.

For meg handler det ikke bare om sex. Det handler om samspill.

Hvor jeg møter mine elskere

Første gang jeg møter en mann, foretrekker jeg å gjøre det på hotell jeg selv har bestilt. Ikke et tilfeldig møtested – men et sted der jeg kan ha rommet selv. Det gir meg kontroll. Trygghet. Og frihet til å forberede meg.

Jeg liker å bruke litt tid alene før han kommer – kanskje trene, ta en dusj, barbere meg glatt, spise noe lett, puste, kjenne kroppen min. Være mentalt til stede og klar for å ha sex – i flere timer.

Når jeg møter noen flere ganger, når det utvikler seg til å bli en elsker, er jeg mer fleksibel. Da kan jeg gjerne komme hjem til ham – men bare hvis det er rent og ryddig.

Ingenting dreper lysten raskere enn rot. Ufrisk lukt. Skitne laken. Jeg er tydelig på det, og det har aldri vært et problem.

Men livet som hotwife er sjelden forutsigbart. Jeg har hatt sex i båter – noen ganger bare med én elsker, andre ganger med flere av hans venner.

Jeg har vært på hytteturer, klubber, danskeferga, og til og med i bil. Jeg har møtt menn ute på byen, på nett, på reise, på bar – i Norge og i utlandet. Det krever ikke så mye. En kort kjole. En selvsikker holdning. Et blikk. Så skjer det.

Det er en sinnsyk stor variasjon. Jeg kan kle meg i fine kjoler, bo på et hotellrom av det dyrere slaget, vi deler kostnaden selvsagt, men ofte betaler mannen hele rommet, eller jeg kan ha deilig og rå sex med en jeg stoler på i baksetet på en bil ute på landet i naturomgivelser.

Jeg velger alltid med omhu. Jeg leser mennesker fort. Ser kroppsspråk, rytme, væremåte. Er han trygg? Er han intens på den gode måten? Er det humor, flørt, intelligens bak blikket? Jeg trenger ikke en plan. Bare tilstedeværelse – og lyst.

Trygghet og tillit – selve fundamentet

Mannen min og jeg kunne aldri levd dette livet uten tillit. Ikke bare sånn «ja, jeg stoler på deg»-tillit, men den dype, kroppslige vissheten som bare kan bygges over tid – når handling og ord samsvarer i hverdagen vår. Når han ikke bare hører det – men ser det. Kjenner det.

Det startet faktisk med dét. At jeg kunne stoppe når som helst. Jeg var ikke drevet av noe behov jeg ikke klarte å styre. Jeg har avsluttet meldinger, pauser i måneder – fordi vi ble lei. Fordi det tok for mye plass. Fordi det ikke ga noe. Og han så det. Hver gang. Jeg kunne trekke meg. Jeg ville det – når det ikke føltes riktig.

Og det forandret noe. Han så at forholdet vårt sto først. At dette aldri har vært et spill med høy innsats, men en lek med stor nærhet.

Ja, vi vet hva folk sier. At det er risikabelt. At vi åpner for farer. At jeg kan møte noen og «forsvinne». Men de glemmer én ting: risiko finnes i alle forhold. Uansett. Det handler ikke om hva du gjør, men hvordan du gjør det.

Vi har satt våre egne rammer. Vi snakker om alt. Han er alltid med. Han vet hvem jeg skal møte, hva slags type det er. Alder, situasjon, personlighet. Vi styrer unna det som skaper uro. For eksempel: jeg møter aldri menn i samme alder som meg selv.

Det er ikke aktuelt. Aldersforskjellen nedover gjør min mann trygg på at jeg ikke kommer til å falle for personen. En enkel, men effektiv sikkerhetsmekanisme.

Han kjenner meg. Han vet hvem jeg er. Og han vet at det viktigste for meg – alltid – er oss.

Tanker om kjemi, menn, datingplattformer

Ikke alle historier havner i senga. Ikke alle fortjener å bli fortalt. Og noen… dør i meldingstråden før de i det hele tatt har fått puls.

Vi har sett mønstrene. Det starter bra. Bilder utveksles, tonen er leken og lovende. Kjemi oppstår, noen ganger over flere dager med skriving. Men så – plutselig – ingenting. Mannen forsvinner. Eller han trekker seg rett før møte. Eller han dukker opp, og viser seg å være en helt annen enn den han lot seg ut for å være.

Noen ganger handler det om personlighet. Andre ganger om egoisme. Men ofte – tror vi – handler det om noe dypere: mangel på forståelse for kvinners tenningsmønstre.

Kvinner tenner ikke bare på bilder. Ikke bare på kroppen eller kuken. Vi tenner på rytmen i samtalen. På tonefall. På følelsen av å bli sett, hørt, forstått, begjært.

Vi tenner på å bli investert i – med tid, med respekt, med en følelse av at vi betyr noe mer enn bare neste runk. Jeg personlig må tennes i både hode og kjønn.

Men det er mange menn der ute som aldri helt har skjønt dette. Eller som forsøker å finne ut av meg.

Alle kvinner behandles likt av denne gruppen, tror jeg, når det eneste mange klarer å lire av seg er, «Gjør du noe spennende idag da», «du hadde deilige bilder, fikk lyst å slikke fitta di», eller bare; «Hei». Det holder ikke for min del, uansett hva slags utstyr de har mellom bena, for jeg tenner på personlighet.

Noen av dem elsker bildene mine. De trygler om flere. De spør hva jeg har på meg. De sier “fy faen så deilig du er” før de har stilt ett eneste spørsmål. Vi kaller dem runkepetterne.

Så har du dem som virker lovende. Alt ligger til rette. Og så… glipper det. Ingen investering. Ingen flørt. Ingen oppmerksomhet på noe annet enn seg selv.

Vi har snakket om det mange ganger, mannen min og jeg. Og med andre par. Vi tror at mange menn kunne lyktes mye oftere – faktisk komme helt til sengs – om de bare forsto litt mer om hvordan mange kvinners seksualitet faktisk fungerer.

At de gadd lese litt mer. Spurte mer. Lyttet mer. Investerte tid. Brukte blikket til noe annet enn bare utringning og rumpe.

Og vi ler litt også. For det er noe ironisk i at så mange av de som ønsker å komme nær en kvinne, ikke en gang gidder å lese forumtråder som forteller hvordan de kan lykkes.

Så vi går videre. Vi sier nei. Vi plukker bort. Vi beskytter det som er ekte, og sparer det beste – for dem som forstår.

Hvem jeg velger – og hvorfor det betyr alt

Folk i miljøet spør meg ofte – hva slags typer jeg egentlig liker. Og sannheten er: det varierer. Det finnes ikke én mal, én fasong, personlighet eller én utdannelse som avgjør. Men det finnes mønstre. Og de har blitt tydeligere med årene.

Det aller viktigste for meg er personlighet. Evnen til å flørte. Til å få meg til å le. Være oppmerksom. Galant – ikke gammeldags, men tilstede. En som setter min nytelse like høyt som sin egen. En mann som forstår hvor han er, hvem jeg er og hvordan samspillet mellom to voksne mennesker egentlig fungerer. Det er så mye mer til det enn å møtes og ha sex.

Noen av mine beste opplevelser har vært med menn som vet å lese meg. Som responderer på hvordan jeg puster, hvordan jeg beveger meg. Som legger merke til rytmen i kroppen min.

Det handler ikke om hvor mye han tar – men hvordan han tar meg. Det er en lydhørhet der som ikke kan læres på en kveld.

Jeg har møtt mange typer. Noen har vært spreke håndverkere, brannmenn, tunge hender og varme smil. Andre har vært forretningsfolk – bunnsolide, kultiverte, med en selvsikker ro som får meg til å slippe ned skuldrene.

Jeg har møtt menn med bakgrunn fra Midtøsten, noen svært vestlig orienterte, og en gang, på en reise til Dubai, ble jeg vartet opp av en forretningsmann med en forfinet dyktighet jeg aldri glemmer. Og en jeg aldri kommer til å glemme var en afroamerikaner – oh lord.

Det er variasjonen som tenner meg. Men jo mer tid jeg bruker med et menneske, jo viktigere blir samtalen. Evnen til å snakke om alt og ingenting.

Jeg har innsett at mange av de jeg har hatt best kjemi med, kommer fra en utdannet eller sosialt trygg bakgrunn.

Ikke fordi utdanning gjør deg bedre i sengen, men fordi det ofte gir en type trygghet i kommunikasjonen, og det kan være uvurderlig når man skal tilbringe mange timer sammen. På den annen side, enkelte treff skal være korte, og det åpner for å møte andre personlighetstyper.

En luksus-escorte jeg traff på en bar sa: Sex er den minste delen av en hel kveld med meg. Resten er samtale, nærhet, latter, atmosfære, blikk, balanse. Og hun har selvsagt rett.

Og ja – kroppen teller også.

Mannen behøver ikke nødvendigvis være atletisk, for jeg liker bamsete typer også. Trygge i sin kropp, solide, sterke uten å måtte vise det frem. Menn som er godt utstyrt – og vet hvordan de skal bruke det. Ikke bare én gang, men gjerne flere.

Jeg har alltid sagt at jeg liker menn som orker flere runder. Som ikke er ferdige når de har kommet første gang, men som tenner på å gi meg mer.

For meg handler det ikke om å samle opplevelser. Det handler om å velge riktig – og nyte det fullt ut.

Siris mann forteller: En reise jeg aldri så komme

Hadde noen sagt til meg for ti år siden at jeg kom til å leve i et hotwife-forhold, og elske det, ville jeg ledd. Høyt. Det var en tanke så fjern at jeg ikke engang hadde språk eller plass i hodet mitt for den.

Jeg var en vanlig mann, levde i et forhold som de fleste, med alle de vanlige problemene. Det endte med en skilsmisse. Jeg trodde det var over der. At det var sånn livet skulle være.

Og så traff jeg henne.

Vi var voksne. Jeg var 51, hun var 45. Vi var ikke ute etter ungdommelig drama. Men vi fant noe annet. Noe som vokste. Først var det fjellturer, samtaler, vin og nærhet. Seksualiteten var der, sterk og levende. Men tanken på å dele henne – nei, den eksisterte ikke. Ikke de første månedene. Ikke det første året.

Så kom fantasien. Jeg hadde hatt en drøm, og jeg turte å dele den. Beskrive henne, med en annen. Ikke fordi jeg ønsket å miste henne, men fordi det tente meg.

Fordi det satt i kroppen. Og da jeg sa det høyt, kjente jeg at noe åpnet seg i oss. Vi lo, ble kåte, men det ble ikke mer. Ikke da.

Det gikk fire år før det ble virkelig. Men mange samtaler om temaet ble det i disse årene.

Hun hadde ikke selv behovet for å møte andre menn. Og hun er monogam av natur. Aldri vært på jakt etter flere menn, ikke drevet av rastløshet eller bekreftelsesbehov.

Og likevel… da vi begynte å snakke seriøst om dette, var det hun som insisterte på pauser. På kontroll. På at dette ikke skulle true det vi hadde.

Jeg laget en profil lenge før hun ble aktiv. Bare for å kjenne på det. Hun visste om det. Hun leste meldingene, så reaksjonene.

Og da hun etter hvert også ble aktiv, og skrev med menn – da kjente jeg det. Sjalusi. Frykt. Usikkerhet. For første gang skjønte jeg hvor mye det ville kreve, ikke av henne, men av meg.

Det første året var det vanskelig. Flere ganger ba jeg henne trekke seg ut av kontakt med menn jeg opplevde som for truende. For lik meg. For ressurssterke. Det gikk på min stolthet, frykt, usikkerhet.

Og vi snakket om det. Mange, lange samtaler. Om hva jeg trengte. Om hva vi kunne justere. Vi satte rammer. En av dem ble alder: mennene hun møtte måtte være minst ti–femten år yngre enn meg.

Da falt trusselen bort. Da ble det mer et eventyr enn en erstatning.

Jeg husker spesielt den første gangen. Han skulle få hotellnøkkelen av meg. Jeg møtte ham utenfor, rakte over kortet, og så ham gå inn. Visste at om fem minutter skulle han kle av seg foran min kone som lå iført sexy undertøy i sengen, forventningsfull, klar for å motta.

Han skulle straks møte henne, kysse henne. knulle henne.

Det var fullstendig surrealistisk.

Men det var også… riktig.

Hun sendte meg små meldinger den kvelden. Bilder. Filmsnutter. Kroppen min var sprengt av kåthet. Men også skjelvende av uro. Det var rått, ærlig og grenseløst. Men aldri uten kontroll. Vi gjorde det sammen.

Nå, flere år senere, har vi begge vokst. Jeg kjenner ikke lenger på frykt. Bare lyst. Trygghet. Jeg har sluppet behovet for dette eierskapet man ofte har i langvarige forhold, jeg føler meg fri. Glede over at hun får dette. At vi får dette.

Det handler ikke om å dele for å miste. Det handler om å dele for å få mer.

Det lå en frihet i å slippe henne

Det høres kanskje rart ut – men for meg var det en slags frihet i å gi slipp. I å ikke skulle eie. I å la henne være sin egen. For det var aldri min kropp å eie. Og kjærligheten blir ikke mindre av å bli delt. Den blir, tvert imot, sterkere når man vet at den er valgt, ikke låst.

Jeg tror det er mye derfor denne livsstilen fortsatt er så skjult. Fordi den krever at man snakker om det de fleste aldri våger å nevne. Fantasier. Lyster. Lengsler. Ikke nødvendigvis om å leve det ut – men bare å si det høyt.

For mange par handler det ikke om at man ikke kunne klart det – men at man aldri har snakket om det. Det er temaer man ikke tar opp. De ligger i mørket, mellom to puter i senga, mellom tankene og de tause pausene.

Og hvis man først våger å løfte det – risikerer man at den andre trekker seg unna. Blir redd. Reagerer. Og da blir det enklere å la det ligge.

Men vi lot det ikke ligge.

Vi begynte å snakke. Ikke alt på én gang. Men med spørsmål, med åpne ører, med ærlighet. Og det førte oss hit. Ikke fordi vi skulle rive ned det vi hadde. Men fordi vi ville bygge noe mer.

Jeg har aldri angret.

Hva jeg kjenner når hun er ute på eventyr

Hva jeg får igjen for dette?

Hvordan det er mulig å tenne på at min egen kone er sammen med andre menn? Hvordan det kan gi meg noe, i stedet for å ødelegge alt?

Svaret er flerdelt. Og ærlig talt: jeg visste ikke dette om meg selv før vi levde det. Og jeg kalles en stag.

Først og fremst er jeg stolt av henne. Av kroppen hennes. Av hvordan hun bærer seg. Hun er sensuell på en måte få forstår før de møter henne, og hun har en grådighet etter mannekropp som ikke er kynisk, men ærlig. Hun elsker å bli begjært.

Å kjenne at en mann vil ha henne, ta henne, fylle henne, og at han ikke stopper etter én runde. Det er ikke bare sex for henne. Det er tilstedeværelse. Og det er det som tenner meg.

Jeg tenner på at hun tenner.

Når hun er ute på eventyr og sender meg bilder, film, korte drypp fra det som skjer, da er det som om jeg også er der.

Og når jeg ser henne bli tatt, virkelig tatt, av en mann som begjærer henne… det er noe helt eget. En fremmed mann, stort utstyr. De strake hoftene. Hendene som holder henne. Og kroppens språk, hvordan hun gir seg hen, hvordan hun beveger seg, hvordan hun stønner. Hvordan hun griper og omfavner ham, nyter og stønner

Og når han kommer i henne, når jeg ser det på film eller får det beskrevet, så er det en blanding av kåthet, stolthet og en slags frihet jeg aldri har kjent før i livet. Jeg føler meg ikke truet. Jeg føler meg trygg. Og det er det tryggheten gir: rom til tenning, ikke frykt.

Mange tror dette handler om fravær av sjalusi. Men det er ikke det. Det handler om nærvær av tillit. Om trygghet som gjør det mulig å nyte, uten å kjempe mot seg selv.

Jeg vet at hun kunne slutte i morgen. Jeg vet at hun har gjort det før. Og jeg vet at hun kommer hjem. Til meg. Alltid.

Og så tenner jeg rett og slett på at hun blir brukt, med vilje. At hun vil det. At hun vet at jeg ser. At hun vet at jeg elsker det.

Jeg kaller det for skilsmisse-forebygging

Hadde du spurt meg for ti år siden, ville jeg aldri trodd at jeg skulle leve slik jeg gjør nå. I et forhold der min kone møter andre menn. Reiser. Knuller. Sender meg filmer og bilder, og kommer hjem, til meg, med nytelse i kroppen og kjærlighet i blikket.

Men her er vi. Og jeg ville ikke byttet det for noe.

Jeg har levd det klassiske A4-livet. Jeg vet hvordan det ser ut. Du møter noen, dere flytter sammen, bygger hverdag, kanskje familie. Og så, langsomt, setter forholdet seg fast i et mønster. Samtaler om logistikk. Sex en gang iblant. Eller ikke. Begge holder tilbake, begge savner noe, men ingen sier det. For hva om den andre ikke tåler å høre det?

Sånn ender mange par. Ikke i brudd nødvendigvis, men i stillstand. En slags relasjonell resignasjon. Jeg har vært der. Og jeg kjenner igjen lydene, eller stillheten – fra andre menn jeg har snakket med. På plattformer. I meldinger. I livet.

De klager over at kona ikke vil ha sex lenger. At de føler seg oversett. At det ikke er gnist. Og mange går ut og søker bekreftelse. Utroskap i skjul. De vil ha en annen kropp, en annen stemme – men tør ikke ta samtalen hjemme.

Og det skjønner jeg. Jeg er ikke enig i handlingen, men jeg kan rasjonelt forstå hvor den har sitt utspring. For det er en vanskelig samtale. Det er frykt på alle kanter. Frykten for å såre. Frykten for å miste. For å bli misforstått.

Hva skjer om jeg sier at jeg fantaserer om at noen andre tar henne? Hva skjer om hun tenner på det, og jeg ikke er klar?

Men vi tok samtalen. Og vi tok den mange ganger. Forsiktig først. En fantasi. En tanke. En drøm. Helt ufarlig. Og så mer konkret, over tid. Vi la lag på lag med tillit. Satt rammer. Delte frykt og lyst. Vi tok pauser når det ble for mye. Vi holdt fast ved hverandre – hele veien.

Og det vi fikk igjen?

Vi fikk et forhold som fortsatt pulserer.

Vi ler mer. Flørter mer. Tafser mer. Vi kysser mer i hverdagen. Jeg tenner mer på henne nå enn jeg gjorde for ti år siden. Hun gløder. Hun blir begjært. Hun kommer hjem fylt av noe sterkt, og deler det med meg. Og jeg elsker det. Jeg elsker henne for det.

Denne livsstilen er ikke for alle. Det skjønner jeg. Men for oss… har det vært en gave. Vi har mer spenning. Mer ærlighet. Mer nærhet.

Og jeg tror – ærlig talt – at flere kunne hatt det bedre hvis de bare turte å snakke sammen. Turte å tenke nytt. Turte å se at det finnes mange måter å være trofast på. For dette… det vi har nå… er noe jeg aldri vil gi slipp på.

Om Siris noveller

Novellene hennes er sanne, men skrevet med en viss frihet. De er minner, ikke rapporter. Hun håper de gir deg lyst – og kanskje mot til å starte den samtalen som aldri blir noe av hos de fleste.

Hun skriver ikke for å overbevise noen. Bare for å vise at det finnes måter å leve ut nærhet, frihet og begjær på, sammen med partner. Hun og mannen har valgt livsstilen fordi de vil hverandre, ikke fordi de har mistet hverandre. Det gjør dem sterkere. Kåtere. Mer levende.

Kanskje du leser dette med en hemmelig lyst i kroppen. Kanskje du bare undrer. Uansett – takk for at du leser.

Litt mer om meg her.

Siris noveller - fortalt slik hun erindrer eventyrene

Artikler Siri har vært involvert i som kommentator

FAQ - vanlige spørsmål

Er hotwifing det samme som utroskap?

Nei. Det er nettopp ikke det. Alt er avtalt, gjennomtenkt og basert på tillit og kommunikasjon. Ingen skjulte meldinger, ingen løgner. Det er et felles, åpent, ærlig og lystbasert valg som begge nyter.

Hvorfor tenner han på at hun er med andre menn?

Det handler om mer enn sex. Det handler om å se henne gløde, å vite at hun blir begjært, og kjenne på både stolthet og tenning når hun gir seg hen. Mange tror det handler om fravær av sjalusi – men det handler mer om tilstedeværelse av tillit.

Hva skjer hvis kvinnen faller for en annen mann?

Det kan skje i alle forhold, uansett livsstil, og bør snakkes om. Hotwifing handler ikke om å finne en ny partner, men om å utforske noe sammen. Sett egne rammer og grenser som gir trygghet.

Er det bare hun som møter andre?

Ja, slik er et hotwife-forhold. Han har ikke behov for å møte andre seksuelt og tenner mer på at hun lever det ut. Det viktigste er at begge parter får det de ønsker.

Hva kan et par få ut av hotwifing som de ikke fikk før?

Mer nærhet. Mer flørt. Mer begjær. Et rikere samliv. Større tenning. Det kan gi seksuell energi og emosjonell nysgjerrighet.

Novelle: Hun kom hjem tidlig – og han sto i dusjen med noe for hånden

Hun kom hjem tidlig – og han sto i dusjen med noe for hånden

Hun hadde ikke tenkt å dra hjem før tiden, men siste møte på kontoret var avlyst, og hun vurderte å sette seg på et stillerom med laptopen, kanskje svare på e-poster og jobbe litt med prosjektet sitt. Det var deilig stille i landskapet nå i sommerukene. Men det fristet mer å kle av seg kontorkjolen, bytte den ut med noe lettere, sole seg, nyte sommeren.

Man blir av og til kjent med hverandres behov på overraskende måter.

Spontant. Overraskenede og uplanlagt. Det oppsummerer vel denne historien der hun plutselig endrer en rutine som leder til noe helt uventet. Denne erotiske novellen handler om en slik situasjon. Og det er ofte i nettopp det spontane at overraskende, deilige opplevelser og eventyr kan oppstå.

Men så hadde noe i kroppen hennes sagt stopp. Ikke stress. Ikke en eneste oppgave til.

Hun trengte stillhet. Sjelefred. Og helst: tid alene hjemme – før ettermiddagen startet med henting, middag og samtaler med folk hun likte, men som krevde noe av henne. Så hun hadde vendt bilen hjemover uten å si ifra.

Det skulle bare være henne og et tomt hus. Kanskje et glass kaldt vann med sitron, kanskje dusje, legge seg på senga med vått hår og la kroppen kjøle seg ned etter ukas stress.

Hun låste seg stille inn, som om stillheten hun ønsket var skjør og kunne forsvinne ved lyden av nøkler. Skjøv skoene av seg med tåspissene og hørte etter. Og det var da hun stanset.

Dusjen var på.

Hun gikk mot badet, litt forbauset over at mannen tydeligvis var hjemme.

Hun stoppet på utsiden.

Lyden var jevn, men… det var noe mer.

Ikke bare vann mot fliser. Det var en rytme – ujevn nok til at den skilte seg ut. Som om noe beveget seg – ikke tilfeldig, men gjentakende. Som en bevegelse som ikke kom fra å vaske håret eller skrubbe leggene, men fra noe mer… målbevisst.

Hun ble stående på nederste trinn i trappen og lyttet. Det var ikke pust hun hørte, ikke stemme. Men vannet… vannet traff ikke gulvet likt hele tiden. Det kom små endringer, som om en kropp skjøv seg frem og tilbake i en annen rytme enn dusjen selv. En rytme hun kjente.gjen.

Døren sto på gløtt. Varsomme fingertupper åpnet den litt til. En stripe varm damp snek seg ut som et tegn på noe privat, noe som foregikk bak veggen uten at hun var ment å se det.

Hun hadde tenkt å kalle på ham. Si “hei”, som om det var hun som brøt freden.

Men hun gjorde det ikke.

I stedet ble hun stående i døråpningen. Hjertet hadde begynt å slå litt raskere, som om kroppen hennes visste mer enn hun selv gjorde.

Gjennom den duggede glassveggen i dusjen så hun omrisset av ham. Ryggen lent lett bakover, hodet tilbakelent, den høyre armen beveget seg foran kroppen med bestemte, jevne men rolige tak. Han sto med bena lett bøyd, knærne flekset akkurat nok til at hun skjønte at dette ikke var en rask vask. Dette var noe annet.

Hånden hans jobbet rytmisk.

Hun ble stående.

Han hadde ikke sett henne. Var fullstendig oppslukt. Det var noe hypnotisk ved det – hvordan han sto der, trygg og uforstyrret i sin egen verden. Hun hadde sett ham gjøre det før. Ikke at han visste det, men noen ganger hadde hun våknet før ham og blitt liggende stille, og der – med lukkede øyne og hånden under dyna – jobbet han med seg selv, som om kroppen visste hva den ville før han selv gjorde det.

Hun hadde aldri stoppet ham. Bare betraktet, lyttet, ventet.

Akkurat som nå.

Hun kjente hvordan huden begynte å krible. Hun visste hun burde si noe, men stemmen satt fast i brystet. Og i stedet for å trekke seg unna, gikk hun lydløst inn på soverommet. Tok av seg kåpen, sparket av seg skoene. Lot blusen falle. Så skjøv hun skjørtet ned over hoftene, og det trillet lydløst ned på gulvet som en bortglemt tanke.

BH-en åpnet hun med en rolig, vant bevegelse. Håret dro hun opp i en løs knute. Og da hun sto igjen kun i trusen, kjente hun på tyngden av hva hun gjorde.

Det var ingen plan. Bare instinkt. Og en intens nysgjerrighet.

Hun gikk tilbake.

Døren til badet var fortsatt halvåpen. Hun åpnet den helt nå. Varm damp traff huden hennes som et teppe av innbydende fukt. Og der sto han fortsatt – med ryggen til, men hånden i samme bevegelse. Hun kunne se underarmen hans spenne seg, måten hoftene beveget seg i en naturlig rytme.

Så snudde han seg litt, og blikket hans traff henne.

Et øyeblikk frøs han. Kroppen ble stille, hånden stoppet. Men ikke av skam. Øynene hans møtte hennes, og han smilte. Et lite, ertende smil.

«Hei,» sa han, stemmen mørk og hes. Som om han hadde blitt fanget, men ikke brydde seg.

«Hei,» svarte hun, lavt.

Hun gikk helt inn, langsomt, som om hun ikke ville bryte øyeblikket.

«Du trengte litt… egenpleie?»

Han trakk på skuldrene. Vannet rant fortsatt over brystet hans. «Litt.»

Hun stoppet foran dusjkabinettet. Varmen fra vannet kilte i ansiktet hennes.

«Hva tenkte du på?»

Han slapp taket i seg selv, åpnet dusjdøren et par centimeter og så henne rett i øynene.

«Deg.»

Hun løftet et øyenbryn. «Bare meg?»

«Du, lent over vasken. Skjørtekant opp. Trusen halvveis nede.»

Hun smilte nå. Kjente fukten mellom lårene, og det var ikke dampen.

«Så du tenkte du skulle begynne uten meg?»

Han svarte ikke. Bare trakk døren helt til side. En invitasjon.

Hun trådte inn. Vannet traff kroppen hennes og sendte frysninger ned ryggraden. Hun lente seg mot ham, la hånden mot brystet hans, kjente det banke. Hardt. Varmt.

«La meg hjelpe deg å fullføre fantasien.»

Hun snudde seg, stilte seg mot veggen. Skjøv trusen ned med en rolig bevegelse og lente seg fremover. Hendene på flisene. Ryggen lett svaiet. Hun visste hvordan hun så ut. Visste hva han så.

Han beveget seg bak henne, langsomt. Hånden hans gled over hoften, så mellom lårene. En finger skilte leppene hennes, sirklet klitoris, gled inn. Hun støttet seg tyngre mot veggen.

«Du er våt,» sa han lavt. «Hele deg.»

«Jeg vet.»

Han gled inn i henne med en rolig, trygg bevegelse. Hun gispet, hendene knyttet seg mot flisene. Han fylte henne. Hele veien.

Han trakk seg nesten helt ut, så inn igjen. Dypere. Hun stønnet. Rytmen deres fant hverandre, som to stemmer i samme toneart. Vannet strømmet over dem, lydene blandet seg – pusten hennes, stønnene hans, huden som møtte hud.

Hun kjente hvordan han presset perfekt mot g-punktet med jevne støt. Kjente hvordan hele kroppen begynte å trekke seg sammen. Pulsen i halsen. En sitring under huden.

Hun flyttet den ene hånden ned til kjønnet, lot bestemte fingre massere klitoris.

Kontrasten var så opphissende. For bare litt siden satt hun på kontoret og diskuterte med kollegaer. De skulle sett henne nå, stående, med en deilig kuk som knullet den sommerbrune kroppen bakfra.

Han lente seg over henne, hvisket mot øret hennes: «Er det sånn du vil ha det?»

«Mer.»

Han økte tempoet. Tok tak i hoftene hennes, dro henne mot seg. Hun var åpen, full, i ferd med å eksplodere.

Og så – som om kroppen hennes ikke orket å holde igjen lenger – slapp det.

Et stønn rev seg løs fra halsen hennes. Beina skalv. <u><a href=»https://www.page69.no/orgasme/» target=»_blank» rel=»noopener»><b>Orgasmen</b></a></u> kom som en bølge. Hun støttet seg med albuen, hodet mot armen, kroppen utmattet og ladet på samme tid.

Han holdt henne. Lot henne ri det ut. Så kjente hun hvordan han stivnet bak henne. Hørte det mørke støtet av pust idet han slapp seg løs. Bevegelsen hans ble dyp, rå. Hun kjente ham fylle henne, kjente rytmen hans bryte opp i uregelmessige støt. Hele kroppen hans mot hennes. Varmen. Pulsen.

Så ble det stille.

Vannet rant fortsatt. En rytme igjen. Trygg. Nøytral. Som om alt var renset.

Hun snudde seg mot ham, pustende, våt i håret og glødende i huden.

«Jeg skulle bare hente laptoppen min,» sa hun, pustende.

Han lo, lavt. Kyssa henne på tinningen.

«Jeg håper du glemte den.»

«Totalt.»

De sto slik en stund. Bare vannet som soundtrack. Ingen ord. Ingen plan. Bare etterklangen av det som nettopp hadde vært. Og vissheten om at ingen av dem noen gang ville høre dusjlyd på samme måte igjen.

Andre noveller

En stadig voksende novellesamling med erotiske noveller.

erotiske noveller sexhistorier